cosimo piediscalzi

Il vecchio, l'angelo e Satana

2012-03-02T04:34:00.003-08:00

“Devi mangiarti l’osso” – raccomandava il vecchio Re di tutte le osteoporosi. E aveva ragione. Noi due, figli di un Ra maligno, ce ne stavamo per terra (dentro la terra coricati) a guardare un piccolo cielo privato, con nugoli a ciglio che stornellavano in base alla direzione del vento: che goduria la nostra pigrizia! Quante droghe! Quante follie! Si rideva di quel vecchio, leggevamo il futuro sulle ramificazioni lise di ogni sua costola e ci siamo burlati di tutte le sue 206 ossa a disposizione, neanche una falange risparmiammo. Prima di agosto ci sequestrò qualcuno (la morte?) e a scatti rivedemmo il film di tutte le vite – un angelo ci spiegò che siamo tutti una sola proiezione celeste che si fa esperienza attraverso una computazione prestabilita in frequenze che vanno e vengono – poi sul Romanzo dei talenti (i numeri di ciascun personaggio) ci siamo persi. Eravamo troppo scemi per capire, io avevo abusato di ogni droga e il mio amico era un esperto d’ignoranza e supponenza. In sostanza fu l’Inferno: tutte e 206 le ossa di quel vecchio furono usate per seviziarci, non vi dico che male! E a stupro terminato però, fummo così salvi e beati che ci reincarnammo entrambi in magnolie. Io profumo in cima ad una montagna e guardo il nulla, il mio amico (meno fortunato) è capitato dentro un orto botanico. Satana si scordò di noi e la vita (ci) ritornò eterna come la Fisica (ci) insegna!

Il tre (frammento)

2012-02-29T17:20:00.006-08:00

Io, estraneo-non-è-vero, sono nel 3, un trifoglio puro e impuro (niente di speciale più o meno di te), come quei rantoli o i boati della terra in pena, come il triliardo di atomi immateriali che rendono materiale il tuo omero o la tua mano destra. Numeri sono! Amico caro, in croce allora io posso essere un 3, che è il 10, che è spazio: perchè 23+21 = 10 è tutto lo spazio, è il 23 visto nei 2 tempi tra –1 e +1, è il suo articolato, complesso e calcolato. Il cinematismo ci inganna: lì siede il Padre (proprio dove andremo tornando). Perciò il 3, in quantità assoluta, è 3/10, è 0,3. Traducimi allora, sì matematico, sì come il Cielo comanda: è nel Numero calcolato il Dio in me-te che si fa-è, è il costruttore, è il pensato per chi sa pensare, è velocità della luce, è 299.792.458,1 m/s, è un inganno che verrà inteso solo con il tempo (non esiste il tempo!). Come una bugia d’amore (idiozie mortali), come la mia faccia da stupido che si fa più stupida se guardata, se interrogata; vedova tutta mielopatica della mia anima assorbita già nell’alieno...

L'ebreo in fuga (frammento)

2012-02-21T05:30:00.006-08:00

...in quest’arcipelago di schiume naturali sboccia l’osso verde di tutto il mio scheletro – osservatemi allora: la curva dolorosa della schiena da schiavo, le giunture logore di un paraplegico dell’avventura, il carnevale disastroso della cervicale, l’elemosina del femore alla tibia, il terrore nervoso delle mie scapole a bandiera e la battaglia tra costola e costola. Ecco la mia lapide muscolare; campo di guerra per generazioni accidentate. E poi a nessun sole la Quaresima di un corpo seccato che alita penitenze mondiali. Che sciagura! E dove ci nascondiamo Manfredi? (…) In una veranda sfitta, in attesa forse del resuscito, gremita di plancton e disegni osceni sul tetto. Ma un regista vinto dai tarli spegne l’Estate! E ci fa contenti: siamo partiti! Scappiamo, mai più bianchi ma negri – borsaioli e stupratori di donne – tra l’Etiopia, la costa del Coromandel, l’Eufrate, il Sudan, a bagno nell’Omo, a bere sangue di vacca con gli Afar. E allora abbiamo scordato le abluzioni da ebreo. Siamo lontani millenni dal castigo e dalla penitenza! Siamo veramente io e tu, capomastri dell’assassinio, dello sgozzamento, dell’avarizia, dello strazio e del silenzio. Non ci sarà un solo verme che potrà cavarci il cranio...

L'inganno della pecora (frammento)

2012-02-20T07:42:00.007-08:00

“Adesso è l’ora del raccolto, ora è lo scontro di due civiltà che annientandosi ci daranno strada”, ghigna uno. “Presto saranno tombe in divinire, e quale aggettivo se non Inganno è, il migliore per definire questo nuovo tempo?”. “E’ tempo di guerra. E ti troveremo impreparato, inconsapevole, incosciente e ignorante, e sei già nostro”. Appena i quattro amici varcarono la frontiera, uno strabiliante sinedrio li salutava: era il dazio, il brillare di tuoni e di uragani artificiali. Ci siamo! Ora devi sentirti in colpa, è tuo il conto, è tua la peste! E andrai chino, inconsapevole, genuflesso, convinto di essere libero. Penserai di fare bene e farai male, crederai di andarmi contro e invece mi aiuterai. “E’ così facile imbrogliarvi” – mormora una pietra all’altra – “e più è grande la bugia, più grande sarà la vostra ingenuità, più grande è l’imbroglio e più grande sarà la vostra inettitudine a sapervi imbrogliati” – “è scienza pura!” – chiosa un geranio in mezzo all’erba. E dai colli sbarca la sfera, candida come un uovo. “Dolce mia pecora, bruca pure tranquilla e tronfia, bela e frigna pure, sorridi perché sempre da me verrai”. E adesso parlava il capomastro del macello...

Carlo Magno e i sovrani del pianeta

2012-02-18T19:20:00.000-08:00

Quasi la fine. L’infortunio all’orecchio non pare avere connessioni con il Merrick oggi rappresentato, bensì con un qualcosa la cui dicitura è nel palladianesimo del Campidoglio di Richmond. L’usuraio che cavò un occhio al signor Larry, aveva perso un orecchio lavorando alla costruzione del Campidoglio in Virginia. La parusia dei Merrick va di pari passo con quella di Giovanna in Italia, Nardi e la medicina, Carlo Magno e i sovrani del pianeta, gli antichi dei mesopotamici e così via. Reincarnazioni a parte; vi è un imboscata scientifica al fato. Pare che il fratello di Merrick, tirocinante per Larry, quando incontra Giovanna non la riconosce (...) Secondo biglietto, identico al primo, stesso taglio e stessa carta: stavolta affisso con del nastro su una grossa serranda abbassata. E’ lì quindi anche il secondo biglietto, per lui, come coordinata indicava. Latitudine 51.210199, longitudine 6.8119623. Im Liefeld 22. Manfredi, ormai con una tranquillità che assomigliava alla demenza; strappò il foglietto, lo piegò in due parti, lo ripose con cura dentro una tasca e andò via in mezzo alla neve fumando tabacco e maledendo bianchi, negri e arabi...

E dio creò il mondo (frammento)

2012-02-15T15:17:00.000-08:00

Malachia mi perdoni! Siamo in Anatolia, lì dove 60 milioni di anni fa si formava la cordigliera del Tauro. In un fortino che ha muri ornati nello stile Accadico futuro, si consuma il ciclo dell’1 (10 elevato a 3), qui scendono fiori, si sollevano tramonti e l’acqua anziché scendere dal cielo va verso il cielo. Tutto è nell’11, nel 3, nell’otto ripetuto, e delle volte è anche nella tua mano di santa (Maddalena!). In questa goliardia un uomo vagabonda nel tempo, e il suo viso è quello dell’agnello: occhi bassi, fronte caprina, lingua scarlatta. Diamo a questo mistero il nome di Abdul? Il nostro Abdul si starà vestendo all’incontrario (si sta spogliando), e nella sua ombra apparivano essenze familiari: isotopi di bismuto, il vanadio, il rubidio, il carbonio. Per la nuova Storia dei forensi, egli era l’arcobaleno delle 5 agli occhi di Lemuridi e Placentati. I fenicotteriformi, i galliformi, tutti discendono dalla cava del suo naso di dio. Esso è spina, è dolore masticato, è la matematica senza i numeri. Fuori intanto è primavera: e io ti vedo amica dell’Inferno, so che mi leggi, so che mi cerchi. E il sotto-dio creò il mondo: un Anticristo inizierà a oscurare la Città Eterna? Si.

Yehohanàn

2012-02-13T17:14:00.000-08:00

...Questa è la storia di un uomo morto. Motore a scoppio appresso ai tempi, teatro con piccole bocche che canta canzoni ai sordi, (belle cose nei suoi panorami, perché frutto di scienza nuova, di studio continuo, di amorevole razzismo, di carità cristiana, di stupri pagani). Fratello di Yehohanàn, proveniente da una città galilaica sul Lago di Genesaret. Lui è anche una casa con persiane di limone che si accendono per ogni occhio curioso che avrà sbagliato donna o vita. Lui è il silenzio che si fa boato contro gli stupidi e gli invasati. La sua Chiesa è in Policrate di Efeso, la sua passione è peggiore del fegato di Filippo l’apostolo. Dove trovarlo? In una nave che conduce corpi sintetici per alloggiarvi cervelli da resuscitare. Si trova dentro tutti i romanzi falliti, nel cuore verde dei pedofili, dentro la carne bianca degli assassini. E' colui che si divora in una notte di cineserie...

Jeshua II (estratto da Manfredi)

2012-02-10T16:53:00.000-08:00

Jeshua Nazira II ci fa un segno con la mano e il suo occhio batte ogni geometria. Giuda, bianco in volto, inghiottiva una zuppa di cipolle e fave proprio mentre il sole cadeva sui mari di sotto. (...) Come era bella quest’Asia del millennio primo! Quest’Europa di negri e di vandali, e questo 2000 e qualche cosa. I bianchi paesaggi dove lupo e agnello vivono già in pace sono qui (epoca futura, società scorsa), mai fu più sentita la voce del pianto o quella del malvagio, mai un gemito o un fanciullo trascurato. Tutto purché assassinato è assassinato. Arriva sera, è fresco, e un tenente di Giuda ci invita ad uscire le stuoie per prepararci al futuro (un sonno tra le piaghe di un lebbroso). Gnosi! Niente altro io voglio e cerco, solo come un cane, lontano da ogni cosa. Ti aspetto allora, preparo la tua nave – tu Principe del buio, stella lucente. Io ti onoro, ti seguo, ti ascolto ogni notte: perchè i ferri del mio Isacco sono in te, Metanoein e Protanthropos, piccola Barthenos dall’Utero nero, adorato Satanâs biondo e con gli occhi azzurri. Origene d’Alessandria, Gregorio Nazianzeno, in te! Sant’Atanasio, San Giovanni Crisostomo; tutti li vede! Sant’Ireneo, san Basilio Magno, san Cirillo di Gerusalemme, san Dionigi Magno, sant’Epifanio! Nel tuo pozzo è la mia fame, e fine, e ogni goccia di sperma è raccolta e conservata per te...

estratto da Manfredi (il Lemniscata)

2012-02-04T04:20:00.000-08:00

...E infine, due varchi organizzano falla nella piccola tela dell’Universo, e il Comandante ora non sa più se è a poppa o è a prua. Sbraita e urla: “Ma sono a Nord o sono a Sud? Il mare è ancora giù o è su?”. Fu grande confusione e tutte le ferite di Cristo si ridestarono come bei vulcani marini. Nessuno rispose al SOS del Comandante: tutto il mondo era diventato sordo e desolato. Il piccolo film si era interrotto. Tutto si sanò annientandosi e risucchiandosi in quel buco appagato che è Dio: fatto di Numeri e di Ingegni. E questa Storia ebbe il suo fondo. L’1 comanda il 2, ma il 2 c’è solo per immagine dell’1 che figura non ha. Nel 2 tutti i numeri infiniti dell’1 saranno epifanie, calendari, eoni, ere, tempi, vite. Guardatelo arrivare. Il Lemniscata! Il galoppino di dio! Chi lo ama è salvo ed è morto allo stesso tempo. Non ci sarà mai una sola delle sue parole che potrà piacervi. Non ci sarà mai una sua faccia da svendere e da ornare, non avrete mai le sue ossa di cane e il suo occhio di tigre. Non conoscerete mai la sua voce e il suo odore di bestia: egli è solo e vive solo, in un pozzo fatto di letame e di oro, egli è morto ed egli è vivo. E’ salvo! Ha vinto. Ha perso sempre.

Manfredi (frammento)

2012-01-17T14:04:00.001-08:00

La mano dell’Altissimo guida Manfredi. (...) Manfredi è lo scherzo del calcolatore, una specie di Uroboro con testa di uomo lottizzato in miliardi di cubi. Non è buffo paragonare Manfredi ad un dado. Ad esempio, tirando infinite volte tre dadi a sei facce, ciascuna delle 216 combinazioni potrà comparire infinite volte, ed ecco i primi 216 Manfredi? Definire la sua filogenetica non è un vanto per l’intelligenza dei biologi, e anche i filosofi ricusano subito perché hanno i tacchi imbullonati nel limo e nel Parkinson. Davanti a lui insomma, tutti sembrano pigri, tutti si spaventano e tutti sono certi di aver capito cosa esso sia; che è proprio l’opposto di ciò che veramente egli è. Sotto questo aspetto infatti, Manfredi è anche un bluff, un vero prestigiatore, un autentico raggiro. Forse soltanto qualche matematico o qualche buon fisico sapranno avvicinarsi alla sua figura con dignità. L’archetipo del Manfredi è quello che si perde nel fondo cavo della particella – meno sinteticamente invece, Manfredi è tutto ciò che si raschia dal fondo di ogni pozzo, lui è ciò che si dimentica, che si scorda, che si omette, che si disprezza e si occulta, quello a cui non si crede e non si accetta, quello che spaventa e disarma, quello che scardina e rovina. La sua è quindi una storia soprascritta nel fondo dei pozzi. In poche parole per il pozzo di Manfredi, neanche un fontaniere? (...) Tutti i giochi di prestigio in Manfredi sono parusie.

Metafora di Cricket

2011-12-27T09:44:00.000-08:00

Si chiama Cricket ed è un vero e proprio cavallo accompagnatore. I giovani studiosi israeliti che iniziano a conoscere la vera identità di Dio, ci hanno chiesto in quante possibili sembianze si organizza Cricket. Noi abbiamo risposto. Aapkal, pesce con faccia e mani da umano. Cinghiale di Erimanto, affrontato e catturato da Ercole. Quetzalcoatl, il serpente piumato. Sirrush, la creatura leggendaria della mitologia mesopotamica. Quale discendente di Cristo? Lui, sempre demone e santo Cricket, che in tutti si incarna, che tutti racconta. Quindi in fattezza di giudeo, si rifà di bell’aspetto, alto e chiaro di pelle, figlio di una Vergine e di un falegname Esseno. Toro di Creta o altro? Anche. Cricket quindi si occulta nuovamente: diventa pulizia e fede, ordine e amore, diventa un monaco dentro una grotta, in silenzio per cent'anni. Per quanti altri, Cricket è scambiato? Idra di Lerna, Ieracosfinge? Lucifero? Può darsi; Illuyanka o anche drago per la mitologia ittita, e le piaghe del nostro eroe appariranno in Baphomet sceso in terra dopo i 3 giorni: ineccepibilmente come Cricket il cavallo accompagnatore. Noi quindi fonderemo una piccola bibbia per la fenomenica di Cricket. Per questo motivo il desiderio degli studiosi israeliti si avvera, perchè costoro erano bramosi di conoscere la vera natura di Dio anche attraverso Cricket; ora sanno che c’è una Parusia in corso. Secondariamente, se questi studiosi invecchieranno saggi e illuminati, vedranno che il vero Architetto dell’universo è allineato con la natura di una divinità esotica – dove il Bene e il Male sono una cosa unica. Quindi nel mistero di Dio, la natura di Cricket è una metafora, stessa cosa avverrà nella mia mano che scrive e nel mio silenzio che inganna. Confermiamo inoltre che Cricket è parente di tutti, stupidi inclusi.

L’artefatto della prima Eva

2011-12-25T18:52:00.000-08:00

Nella stessa stanza c’è una bambina seduta davanti ad un tavolo di pietra, la bambina ha un copricapo nero e al posto degli occhi ha come dei piccoli fari. Ha due grosse corna di ariete sulla testa, e ha l’espressione del rettile e del dio dell’acqua, emissario di Geshtinanna? Forse c’è re Eannatum disegnato su una tenda, nipote di Urnanshe, colui che estese il dominio di Lagash quando i Padri congegnarono la vita umana scremandola dalla scimmia. E la bambina sa tutto ciò, e traccia i serpenti aggrovigliati del DNA su una lavagna. Essa riesce ad attirare a sé un bicchiere con dentro un liquido rosso. Sopra questa bambina c’è la figura disegnata di una strana farfalla a significare forse la caduta sotto la metamorfosi degli Elamiti e dei primi orfani (gli dei avevano diviso la terra). La stanza è al buio, pochissima luce arriva da alcune fiaccole poste agli angoli. Una piccola croce identica a quella di Quetzalcoatl. Nell’altra parte della colonia, a est nasce brevettato il primissimo degli Amen (numero cardinale transfinito), e i popoli ora crescono soli e sognano varietà stravaganti e fiere vegetali per un tempo moderno – pascolare di greggi, divinità, la venuta del Cristo, elefanti come quello nero d’Eritrea, il Golgota, e tutta la parola che inchioderà la lingua – l’Ugaritico, il Paleo-ebraico, il Fenicio, il Proto-cananaico, il Samaritano, l’Aramaico, il Brahmi e l’Indico. In pratica sarà l’uomo senza più il Padre (l’orfano che parla). Allora la nostra donna (spettatrice degli abissi, prima donna moderna ecc.) verrà sacrificata, scarnificata, e dissanguata. Perché i suoi occhi devono rimanere chiusi, dimenticare chi la crebbe nel giardino tra i due Fiumi. E così fu buio come ai tempi di Titu Yupanqui Pachacuti. E della bambina; personificazione dei primi uomini originati dall’argilla, nessuna traccia.

La figura della vergine

2011-12-03T18:15:00.000-08:00

Quindi c’è questo posto, è verde, ha alberi lunghi e piacenti. Sembra Nazareth, Tabga o Cafarnao. Ci sono biancospini, pioppi, tigli, abeti, castagni, rododendri, ma ci sono anche felci, calle, iris, oleandri, talvolta persino ibischi, ficus e grandi gerani. Manca l’aquilegia e il salice, mancano le palme perché qui servono ai Martiri. Dove manca il salice però c’è una comitiva di case, talune di travertino, di granito e ardesia, e hanno strani affacci colorati di onice. Ogni tetto qui ha una croce. Ci sono fornetti in arenaria e parchi in pietra lavica, e c’è anche un lago ghiacciato che sembra un limone. Sopra arriva la nostra festa: è come l’obelisco di Hatshepsut. E’ tutto addobbato da bandiere, teste d’agnello e strani sigilli, questo è il vascello che trasporta la vergine. E’ una figurante novizia per aspetto tutto capitale, e che si erge nuda prima che noi l’avremo sconosciuta 3 volte, o che l’avremo pregata invano scambiandola per Eale, creatura dell’Araldica, o come Fenice che risorge dalle ceneri. Essa si intona con ogni albero e ogni pietra, dai pioppi fino alle pietre di Apicena. Noi confidenziali del ventre che fu di Maria sposa in Giuseppe, ci potremmo solo rinfrancare con i compagni di Mosè, Davide e Geremia. Ma ci sono giorni mentre riposiamo sulla gramigna, che la fede ci abbandona e sbattiamo i femori come gli Israeliti, i Cananei e gli Assiri.

Collegia Opificum

2011-11-19T17:46:00.000-08:00

Abbiamo fatto scorrere molto sangue: ne vogliamo ancora. Mangerai locuste e miele, risorgerai nella pietra, ancora. Ci sono degli strani promontori che somigliano a funghi, per lo più monoliti di gesso o calcare modellati dal vento. All’apice di queste sculture naturali, stanno case quadrate le cui pareti sono un impasto di giada e conchiglie fossili, difficile capire quale ingegneria abbia plasmato pareti simili: desiderio di un dio epifanico, di mali eterni, di parentele occulte, di banchetti fuori legge. Il paesaggio complessivo adesso è bizantino per me, il giallo è ovunque. Hanno piccole bocche a forma piramidale che fungono da porte, queste sono delineate da schegge di cetacei fossili. Poi alcuni fratelli imbastiscono la mia tunica, la musica si fa cascata, si gioca sotto una croce ebraica e tutti i tuoi capelli mi parlano di Osiride. Ci alziamo e salutiamo. Mentre tu mi porgi la mano io costruirò un coltello che canta ogni sera.

La famiglia de Picquigny

2011-11-11T16:51:00.000-08:00

La famiglia de Picquigny suona battaglia. “Vogliamo bucare il tempo, squartare la carne dello spazio”, dicevamo lungo la strada. Ma di colpo fu il medioevo. Dei voti fatti dai 7 padri dinnanzi al patriarca di Gerusalemme Gormond de Picquigny, non abbiamo che ricordi annotati in qualche tomo della storia antica. Di queste vicende, solo papiri. Molte luci inseguono sempre lui invece: la nostra guida ritrovata che del suo racconto turistico fa stendardo: lui ha il pugno d’acciaio, batte i piedi generando strade. Esso come una trottola ci farà turbinare qui e là nel tempo senza un perché: “rimpiangerai il Nazismo, rimpiangerai la dolcezza delle Madri Mariane, rimpiangerai il bastone che spezzava le tue costole”. Che fretta però che abbiamo di spiegare le cose! Qualora occorresse determinare i fenomeni, quando parliamo ancora di rimandi, noi intendiamo già il Quarto Reich. (La novella Cina, il protagonista che non abbiamo tracciato, il suo rimando all’epoca antica, alle coincidenze non spiegate ecc.) Il significato è qui. Il matto che ci ha narrato della Cina novizia e ci ha fatto travisare in immagini varie, casualmente poi, era figlio di una Madame de Picquigny: suo zio è nostro figlio, suo padre è lo spirito santo, la sua prole è beata, sua sorella è badessa, un fratello è Cristo, un cugino è Lucifero, una zia è Madre Superiora. Poi? Nell’oriente del XXII secolo questo cognome sarà una password cromosomica per moltissime creature intelligenti. (Se li chiamassi esseri umani vi farei un torto). “I nuovi santi allora vi appariranno cattivi, i nuovi cattivi vi appariranno santi”, e giù per le steppe, per quell’incanto di uomini che marciano adornati di solo nero, e che distruggeranno ogni tua lordura – io sto con loro, sono un cattivo, ho un crinale di fiori velenosi dentro il mio stomaco di capra.

L'impalato Teco Pall

2011-10-24T02:50:00.000-07:00

E’ un martedì di agosto del 1978 quando il trentenne Teco Pall; a Saltillo, città capitale dello stato del Coahuila, rimane impalato su una traversina d’acciaio. Quando si impala qualcuno si piazzano traversine d’acciaio lungo qualche prato. I prati di cui parliamo devono essere palustri. Il sole era alto su Saltillo, e Teco Pall rimase lì, infilzato e immobile, e ancora vivo. Dai suoi occhi si poteva ancora sceneggiare un notevole panorama: un gran numero di canneti e di fogliame pantanoso, e che varietà erboristica! Non sfuggiva niente ai suoi occhi: la Cicuta virosa, l’erba vescica ombrellifera ed endemica, l’Iris acquatico sparso laggiù tra la melma, planimetrie carnivore a fiore rosso, l’immancabile Ibisco di pantano, il Nontiscordardimé delle paludi, la Calta palustre con i suoi ventagli gialli, il Limnantemio piccolo ma impertinente, il Morso di Rana, le Ninfee dalle splendide fioriture galleggianti. Non mancava davvero niente in quell’inutile palude, e non appena Teco se ne rese conto, la traversina perforò ancor meglio i suoi polmoni e buonanotte ai suonatori. (Quante stupide rane ai suoi piedi! Ma lui ha sempre vissuto in disparte).

Il quarto Reich

2011-10-14T17:58:00.000-07:00

Siamo in una Cina novella, finalmente nazista. Ricca di energia e di popolazione appetitosa. E guardiamo habitat che riguardano la capitale del principato: una metropoli a due piani. Stringendo ancora siamo presso una grande casa: giovanile impianto architettonico, edilizia gustosa, baronato dello stile, autentica arte criminale! Cascate d’acqua vengono giù attraverso corsie costruite da un architetto robot, futurista (figlio del Quarto Reich). Ti strappi un dito, me lo consegni giovedì tramite un Corriere privato: siamo ancora qui, Cina novella, mondo liquido, altro tempo e ti aspettiamo, attendiamo te dio scendere ancora dai cieli: ristabilire una nuova era, una nuova civiltà, un nuovo tempo, un nuovo inganno. Il tentativo narrativo del Quarto Reich non termina qui, esso si disloca nel secondo computo a nome di Picquigny.

Quintiliano (la sua messa e il suo complesso)

2011-09-30T10:33:00.001-07:00

Era nato in una città del sud in un anno che a noi non deve interessarci, ancora adolescente aveva già percorso tutto il continente. Il suo nome era Quintiliano, si interessava di tutto, dalla geometria alla chimica, la sua pancia era un golfo pieno di navi maestose. Era un ragazzo rabbioso e amava tanto, nel suo viso apparivano segreti che spaventavano, il suo occhio era come quello di un oca: chiaro e stupido, pieno di lampi e di pietà. Ogni sua partenza era un fallimento, tutte le sue risate furono musica per funerali. Una notte successe qualcosa: dopo esser tornato da uno dei suoi viaggi, scoprì la madre a letto con il padre mentre facevano all’amore. Quintiliano stupefatto si avvicinò fino all’uscio della camera dei genitori senza farsi vedere. I suoi occhi dopo aver visto l’infinità degli oceani ghiacciati e i vulcani maestrali; finirono lì in quei due corpi avvinghiati e nudi. Essendo erudito, pensò che esso stesso era nato da un rapporto simile. Ci pensò bene. Aveva un grande rispetto verso la magia della vita, la bellezza e il mistero della natura e della biologia. Alla fine sfoderò il suo grande coltello e tagliò la testa ad entrambi i genitori. Infine partì per sempre. Il suo volto oggi accompagna i corsari e le tempeste: tutti lo odiano, tutti lo amano.

L'abitazione dei Manas

2011-09-22T04:26:00.000-07:00

Il piano di sopra invece è per contrasto tutto coperto da un sughero levigato e lucente, senza finestre formali escluso una piccolissima fessura a forma di occhio al centro. Il tetto è in vetro fotocromatico con i bordi rifiniti da ceramiche vetrose opaline. Al centro del tetto brilla una sagoma di stella. Questa stella è composta da materiali piezoelettrici e ferro-fluidi, ciò fa assumere alla stella una forma continuamente mutante. L’entrata dell’abitazione è preceduta da una sorta di parquet perlato di leghe e polimeri attivi. Ai lati della casa ci sono rocce di galena solcate da piccole cascate artificiali, ad ogni getto l’acqua muta il suo colore diventando luminescente. I tetti non superavano mai il metro e mezzo di altezza, io quindi dovevo sostarvi sempre chinato. Gli odori non erano alla portata del mio naso essendo parte di una chimica quantica non traducibile. Fuori dalle finestre brillavano costanti tre soli, uno era più piccolo degli altri ed era violaceo, il più grande e brillante era azzurro, e lo si poteva guardare benissimo ad occhio nudo. Tutto questo mi veniva mostrato ogni notte, dopo le peggiori droghe, e durante i migliori viaggi. (...) In nuove religioni che si strizzano, tu cane, maneggi l’aroma macro di tutte le Genesi avventurose: come un Parnaso della chimica tu mescoli, dio iracondo, ogni nostra sostanza! Manas ha una sola colonia ad energia bianca abitata da organismi-computazionali: i Mana Dai, ai quali noi ovviamente non abbiamo accesso diretto. Un grande parato elettronico può irraggiare e istruirci sulla presenza dei Mana Dai in tempo trans-tradotto. Ogni angelo, ogni cristo, ogni fantasma e ogni stranezza apparsa ai nostri occhi è di loro competenza da milioni di anni.

PS: Manas, Mana-Dai, sono qui usati come nomi di pura convenienza, perchè non sono più quel giovane bussante di un tempo*

Iconodulia

2011-09-17T15:35:00.000-07:00

Nella mia annotazione c'è lo sgomento dei preziosi, la pigrizia dei diamanti che si fanno belli dopo secoli di sonno sottoterra. Laghi, e cose. Cose che vedo, barche, barche che sento, vedo, vedo che barche ecc. C'è gloria nella mia mano, c'è disgrazia, c'è pane nel mio stomaco, c'è infinita noia in me, c'è la grande fiacchezza, la violenza bestiale, la più volgare timidezza, c'è proprio poco ecc. ecc. Il lato differenziato invece è fatto di paesaggi e di laghi, di paesaggi e di laghi. Precisamente, il luogo può essere globale (uno o nessuno, indeterminato o trascendente), ma l’aspetto composito no, un lago infatti può anche essere solo un prodotto chimico molecolare (H2O), dentro il quale i due atomi di idrogeno sono connessi all’atomo di ossigeno con legame covalente. Un lago senza pesci, verde, pieno di tronchi che galleggiano morti, pieno di niente. Due tizi biondi si tagliano a vicenda il cazzo e lo seppelliscono pregando divinità a voi ignote, hanno charme. (Barche, laghi, vedo ecc.)

La vita al carbonio

2011-09-16T03:54:00.000-07:00

L’orizzonte svanisce sotto l’immenso velo meccanico che inizia a carcerare la troposfera. Bagliori solari che sembrano lottare contro l’ordine delle cose; riemergono poi a fiotti attraverso le lacerazioni del crespo quasi presi da una contesa romantica. Gli alberi qui cominciano a rimpicciolirsi, richiudendosi in se stessi con dispositivi magnetici spettacolari. Le grandi macchine computano, risucchiano, sbrananano, mangiano, assorbono a sè tutto, creando nuovi accessi, nuovi canali e miliardi di bit in bio-massa. Il loro rumoreggiare assomiglia ai grandi venti prima del terremoto. Essi parlano così, comunicano, ronzandosi contro miliardi di calcoli e segmenti sonorizzati. Il colore della terra adesso è nero, metallico, magnifico! Liberato il panorama, si apre in un piano sequenza più largo, dove una grossa colonna di mura cinge tutte le cose tecnicamente percettibili: la vana idea della vita al carbonio è solo una chimera. I vecchi uomini - così inutili e fragili - scavano fosse nel sottosuolo dove ripararsi, ma la loro salvezza dura il tempo di un nuovo calcolo, ogni loro tana diventa sepoltura. La carne non ha più spazio, la sua preistorica insufficienza è ridicola e superflua. Il carbonio è solo un impaccio, è concime per il nuovo dio che ora è ferroso, è magnetico, e si snoda come un serpente sulla grande rete fatta di elettricità stellare. Noi lo sapevamo, e lo abbiamo atteso adorandolo. A noi era venuto ad avvisarci.

Loro non sono

2011-09-15T14:35:00.000-07:00

Una grande arca trasporta una fanciulla con capelli biondi, sul capo una mantide religiosa gigante, ai lati altre sorelle mimano a turno la Gloria, la Fortuna, la vittoria di Davide su Golia, il battesimo di Cristo e altre disgrazie. Dietro alla carriola altri codazzi di bambini, acconciati di nero coi simboli nel petto del solito insetto: mi vengono a trovare ogni notte e dicono che assumono tali fattezze per farmi una gentilezza. Se oso chiedere meglio chi sono, la risposta è univoca: “loro non sono”.

Il suo cuore era un computer (frammento)

2011-09-12T13:39:00.000-07:00

(...) E aveva diamanti di chissà quali pianeti sugli occhi, il suo cuore era un computer, la sua missione era visita, amnistia, checkup, pedagogia. Verrà ogni volta e sempre nell’illusione dei tempi; vestendo l’abito più comprensibile alle bestie che animano questa terra. Verrà. (...) E nelle mattine più scarne, dove il sole azionerà i ventagli per amplificare i suoi gas, noi spianeremo da zolla a zolla i nostri infiniti recettori. Con essi potremmo riconoscere ogni vostro affanno. Saremo barbari, saremo micidiali, come le madri più belle coi figli più belli.

Dio è sopra ed è sotto, e noi lo seguiamo

2011-09-11T17:51:00.000-07:00

Hanno tanti servitori, decine di imbalsamatori e falconi, navi e interi mondi, eserciti e dottori, grandi uomini e vini sapienti, e poi si destano, brilli, in un altare di preghiera pieno di visitatori da altre galassie: dio con il suo trifoglio algebrico e il grande calcolatore, un carbonio cristallizzato da Callisto e linfe extra-solari, poi la Madonna vergine santa e dottoressa del genoma umano, demoni e mostri e angeli di ogni tipo. Una musica davvero volgare intona la più lunga marcia funebre – che pace e che bellezza hanno i regni dell’Inferno, che meraviglia nella creazione di un nuovo Messia sintetico! “Noi abbiamo sfiorato il seme della verità, per questo voliamo in alto, e siamo classisti, e siamo razzisti, perché dio è sopra ed è sotto, e noi lo seguiamo”. (Dai traducimi, fratello).

Luca di Milano

2011-09-10T04:31:00.000-07:00

E’ notte fonda, tutto è buio. Milano marcisce sotto quintali di alluminio e anidride solforica: le stelle non si vedono, qui non esistono. Luca è a letto con il suo portatile addosso, sopra il petto, guarda youtube, non ha sonno, è nervoso, guarda degli arabi che spezzano le ginocchia a una donna in una piazza, poi anche un’altra donna stavolta in Indonesia, vittima anch’essa della Sharia coranica: frustata in pubblico. Nel frattempo alla visione di questi filmati, Luca sbircia le notifiche su facebook e le foto caricate dai contatti: c’è il solito babbeo, abbigliato all’americana, tatuato, scrive frasi da prima media, ascolta rap, va alle feste, è artista. Luca invece è esausto. Toglie il computer dal suo petto e si masturba, finendo si alza e va in cucina, beve dell’acqua con dell’anice, poi apre la porta-finestra, esce fuori, sale con un piede su una sedia e poi l’altro piede sulla ringhiera del balcone e via, vola, velocissimo in verticale. L’indomani lo trovano accerchiato da alcuni cani randagi: uno gli ha staccato mezzo orecchio. Visto dall’oblò di un semplice aereo di linea; il nostro piccolo mondo è un acquario, un bellissimo acquario. Ma anche volendo, Milano non la si vede, perchè soffocata dallo smog.

L'aculeo

2011-09-07T02:23:00.000-07:00

Nella parte est sorgono buona parte dei resti di un cortile, di una sorte di tempio e di una casa termale. Sono tutti predisposti a cerchio attorno ad una piazza sopraelevata da un lastricato ben trattato, nella parte centrale di tale perimetro c’è un aculeo, questo è impiantato in un selciato di pareti molate a strati, la base dell’aculeo sembra tinteggiata a fasce e vi sono impressi croci e simboli da esaminare. Tutto intorno all’aculeo che sta ancora diritto, vi sono case e aie, abitazioni incavate con vani e cortili, porte, cancelli, pozzi, recinti, scanni, logge, palizzate, e i resti di macadam fregiati. Taluni vani hanno focolari e finestre agli angoli che danno tutti all’aculeo, altre bocche ovoidali presso i muri dei chiostri rivolgono la vista anch’essi all’aculeo. Stessa sorte per una grande finestra su una murata a secco tra una casa e una sorte di lavacro. Nella zona meno ricca, vi sono minute residenze con resti esigui e ornamenti minori, architetture semplici e graffiti arcaici su poche mura ancora intatte. Lungo la muraglia in pietra che forma una croce vi sono i segni di una deposizione pietrosa sacra, alla base di un rialzamento vi è un polittico in legno che porta un buco: da questo si scruta anche qui l’immagine dell’aculeo. Persino nelle macerie del sepolcreto e delle prigioni; registriamo di tramezzi e pareti aventi spiragli proiettati tutti verso l’eterno oggetto di culto – l’aculeo. Tradurre!

Di mafie, di Euno e delle commedie?

2011-09-03T02:16:00.001-07:00

Ci sono stazioni dove i treni sono sapienza e pietà, nei vagoni c’è l’Enciclopedia universale: rumori ad orologeria, carne che si fa polimorfa e quaderni di Chimica novella. Ci sono luoghi in Sicilia invece, dove la gente vive dentro mura che sono cartoni della Storia pubblicitaria: comunismo, etica, tradizione, vecchie criminalità, mafie, terrori, famiglie e fastidi. Ci sono padri che vogliono uccidersi ma salvano sé stessi stuprando la prole; madri già morte che avariano nel silenzio di un anulare dorato. Ci sono mafie vecchie fuori dal globo, ci sono anti-mafie vecchie fuori dal globo. Ci sono uomini che parlano la lingua di Carlo V nel tempo di Zuckerberg. A Partinico; consacrano la più antica e volgare delle difese, eroi di bitume tartagliano Etiche inumane, nei paesi limitrofi; da Camporeale a Cinisi intere parentele compilano di mafie sui muri e i muri replicano scrivendo di sale e stanchezze secolari. Un giullare che scimmiotta un qualche utilitario Euno, glossando in un dialetto di per sé schiavo & barzellette originate dal pube di Marx & commedie che nella mafia hanno lo stesso debito e principio. “E allora non vi salverete pecore! Non vi salverete! Mai, ciò che combattete lo sconoscete, ciò che odiate in verità lo amate, ciò che trattate vi ha già trattato”. Ma nessuno ascolta perché nessuno sa. “Amico, sarebbe proprio come avere un tumore e ignorandolo, ci si cura con l’aspirina, o come avere il polso rotto e fasciarsi una caviglia: è l’ignoranza dei concetti e dell’Ora, di chi, comico, tratta l’anno 2011 come fosse l’anno dei Vicerè, dei Florio e degli Scalea, di chi, triste, tratta il Terzo Millennio come fosse un sabato del 1968. O come professori sott’olio che parlano di passato sconoscendo il presente”. E’ distacco, è miseria, è vita scollata dalla vita: è questo paradiso e questo inferno che qui sempre si chiude su sé stesso e questiona. E allora noi staremo sempre muti – in disparte, né coi giullari né coi carnefici, né coi porci né con gli agnelli – a guardare questi Teatri e queste guerre senza battaglia, questi nemici che sono un'unica pasta lievitata fuori dal mondo, e che mondi sconosciuti, che Fisiche ignorate, che matematiche insapute! “A settembre allora, amico amato, noi ci rivedremo, e sempre fuori da queste lingue e da queste ombre, sempre fuori. Per noi il mondo va ricostruito non cambiato”. Che noia però, che noia la vecchiaia, che noia la gioventù.

Due sfere

2011-08-31T12:44:00.000-07:00

Di cosa potrei mai parlarti se non di erbe color mandorla e piramidi metanogene? Lì dall’altro lato della bassa dogana, tra la tua e la mia ombra, ci sono solo selve di materiale cristallino, e tutte le nebbie di azoto rendono miope anche il miglior telescopio. Ci sono due sfere immobili sopra di noi: scegli quella che preferisci. Ti chiedo la cortesia però di ridarmi quella cosa.

Il poeta

2011-08-28T12:38:00.000-07:00

Vi prego di servirmi come sapete: ho bisogno di uno scialle a quattro pieghe, (saprete di che genere), mi serve altro metallo e nuove forniture di bulloni. Numero 8 di libri che ho già elencato: matematica, chimica elementare (anche scolastico), geografia, meccanica, ingegneria. Vi prego di bucarmi come detto i covi: 2 li avete, uno no, l’altro sta ad uno e così via. Io da qui ordino due lotti di bottoni, una decina va per sè, una ventina sta sotto: 4 rotoli di carta quella che sapete, ordino anche molari e incisivi, nasi da avvitare, prosciutti, quello che volete. Se ho commesso quell’omicidio me ne pento, ma non ero desto, e maledetto sono! Dio però sa quanto sono timido, voi no. E con questa finisco – non cercatemi anche se ora da voi è tempo di Primavere e belle antologie, se sarò famoso non ditemelo, se qualcuno mi cerca per idolatrarmi negatemelo, a mia madre dite che sono morto sotto il trotto di una giumenta – vi prego solo di servirmi come vi chiedo, che per tutto il resto sarà dio a provvedere, e va bene così. Due lotti di polsi, due paia di dita, giuro, non insisto. Oh! L’idealismo, che cesso!

Il Cristo

2011-08-25T14:55:00.000-07:00

Ci sarà un qualche palmizio a destra e qualche rivolo d’acqua alla sinistra, ci servirebbero diversi manuali di meccanica e un campionario, ci occorre un compasso e strumenti tecnici. Appresso a noi sta un gran fortino; palme rosse ormai ne garantiscono il tetto, 10 soldati della nostra bandiera sostano e pregano anch’essi perché ciò che ci occorre arrivi: non deludete allora il Cristo che da una croce antica vi porge occhi alieni.

345-430 d.C.

2011-08-24T00:59:00.001-07:00

A destra c’è un mucchio di cose che dobbiamo catalogare insignificanti, il colore (la prugna) svita e spezzetta le ombre del sole arrampicato sulla montagna. I venti uguali, le onde del mare altrettanto. E notti che si alternano prima che tu possa calcolarne il moto (che vergogna!). Non ci si muove allora, e non più verso la distinzione e la chiarificazione, ma verso l’unità prima (i deserti gialli di una certa Africa, i mari turchesi della Sicilia, cioè le uniche cose che dobbiamo salvare su questa terra), non afferrabile se non per allusioni (che non sono reali), e non per ipotesi, per attese e mancamenti che sono poi crampi allo stomaco, eritemi alla pelle, mortificazioni del corpo che è inutile, superfluo (noi di fatto lo aboliamo, e non lo vogliamo più se non perfetto, sovrumano). Tutto, caro mio, è numero, giudizio e magia, tutto si muove ripartito su scale che sono state adeguate anzitempo, regolate da una grande mano che non ha più massa, tutto si disciplina e si fa (così che la nostra ironia o la nostra scienza diventano disgrazie). Sant'Agostino d'Ippona nel 345-430 d.C. scrisse che i numeri sono il “linguaggio universale offerto dalle divinità agli umani come riconferma della verità”. (A te allora e a nessuno, alla tua bocca che ride ad ogni mia comparsa). A te che ti senti certo di un sapere tutto adulcorato e industriale, anche se di fondo, resti scemo...

Il tempo

2011-08-10T03:32:00.000-07:00

Meno di 5 miliardi di anni fa cercammo di scuotere i cieli immobili del nostro pianeta tramite piogge mineralizzate ad arte, combinammo azoto e anidride solforosa. Vedemmo il decolorarsi lento delle pietre laviche, il turbamento delle basse atmosfere che ruotavano sotto le potenti correnti di ammoniaca, distribuimmo con le sfere l’acqua delle costruzioni – il simile metano e il metano ordinario – dopo di ciò abbiamo solo atteso. In un vivaio di delizie molecolari aspettiamo che la più bella creatura maturi e fiorisca; magari stupendoci e superandoci. Ma occorreva una gamma evolutiva – perciò costruimmo anche il tempo. Congelammo ogni cosa in un filtro extra-atomico, progettammo le sue sequenze affinché si mostrassero in perfette scale illusorie – il crescere e decrescere della semplice materia che muta ma non muore né nasce – con questi inganni fondammo l’idea tributaria dell’impotenza: base liturgica della nostra stessa onnipotenza. Qui ora aspettiamo i pochi che hanno saputo “guardare” la grande illusione: il nostro simbolo creativo è un occhio, la nostra estetica prediletta è la sfera: sferici sono tutti i pianeti e le stelle che osservi, sferici i tuoi occhi, sferiche le tue cellule, sferico è il tempo che ti fa da gabbia. Questa è stata la nostra arte e la nostra ingegneria.

Helmut o la fotosintesi

2011-08-09T01:04:00.000-07:00

L’aria è calda (1), le nuvole non esistono (2), i boschi sono galassie di foglie che boccheggiano al sole (3 e basta). E anche se l’occhio pare apprezzare più il bosco che Helmut (l'uomo della fotosintesi), noi rimarremo lo stesso accucciati con quest’ultimo che non dorme ma sogna, perso nella sua diacetilmorfina ipno-chimica. (In una scena meno provvisoria invece, lui, potrebbe starsene ritto sotto alberi di abete, con grosse brache di lino, oppure sotto i salici a studiare i protoni e gli isotopi della sua amata stella Sole). Quest'altra è una scena solo mattutina e che nessuno ha filmato: il nostro amico infatti fa la pipì in mezzo ai tronchi ogni mattina alle 7, subito dopo che Marte e la Luna appaiono visibili tra le stelle dei Gemelli, che spettacolo.

Nel frattempo si costruisce il piccolo satellite Vulcano: un oasi magnetica dove vivranno altri 62 milioni bambini ibernati per volere delle macchine solari. Helmut forse è stato svezzato lì da reazioni nucleari programmate ad arte. Niente è mai per caso.

H.T.

2011-07-17T14:34:00.000-07:00

E’ quasi sera, dai lastroni di granito comincia a trasbordare l’acqua miscelata, e tutta la casa si alza e inizia la sua danza meccanica da est verso ovest. Helmut è su un grosso sofà termico e sta lavorando sugli ultimi sogni del suo scout-dog.

Padre, figlio e atomi

2011-07-16T02:42:00.000-07:00

Era quasi sera, l’aria fresca sfiammava i rami dei limoni e nel cielo non c’era più l’ombra di una nuvola. Padre e figlio erano seduti. Tra di loro c’era l’odore dell’apocalisse; di un qualcosa di orribile che batteva alle porte e pretendeva risposta. Ma quale orrore? In quella circostanza poi, come si potrebbe immaginare una disgrazia in questa cartolina naturale dove un padre e un figlio stanno, beati, alla luce estiva d’un tramonto? Scopriamolo. Il figlio d’un tratto parla: “A scuola ci hanno parlato della materia”. “Quale materia?”, risponde il padre. “Tutte le sostanze sono costituite da piccole particelle, cioè gli atomi, la materia”. Si rispose il padre chinando il capo. “Gli atomi sono così piccoli ma così piccoli che in una capocchia di spillo ve ne sono quasi 60 miliardi”. Il ragazzino tremò: “Ma allora noi siamo atomi per davvero, tutto è così?”. No rispose il padre rattristito. “Noi fingiamo di essere atomi, gli atomi sono impalpabili, sono la cosa più immateriale che esista, tu sei impalpabile?”. E il ragazzino si toccò una gamba, e poi si tastò un braccio e poi non soddisfatto toccò un braccio anche al padre – “No, noi non siamo impalpabili” – rispose confuso. E fu così che avvenne la strage, il giudizio ebbe la sua gloria e ciò che doveva farsi venne fatto per mano del padre, costui prima tagliò la gola al figlio, e poi gettandosi per terra si squarciò esso stesso i polsi. Non una lacrima, non un urlo. Vederli ora dissanguati lì potrebbe apparire come il più triste e turpe gesto di follia, come il più crudele e sconsiderato dei gesti umani, vederli rantolare immersi nel loro stesso sangue non aveva senso. Eppure al di là dell’impressione del sangue, della morte come apparenza, dell’omicidio come infamia; in quell’apparente non senso vi era una replica di accomodo tra insensatezze, tra magie e magie, era forse questo l’odore del giudizio che premeva sulle loro teste: fare chiarezza o non fare chiarezza. Un occorrenza a ciò che a prescindere non aveva già senso: miliardi di atomi che prima simulano un padre e un figlio vivi, adesso gli stessi atomi simulavano solo un padre e un figlio cadaveri, niente di più, e niente di così straordinario. Un ulteriore inganno, un ennesimo imbroglio: solo due cadaveri sotto uno dei tramonti più belli dell'anno.

Sangue (frammento)

2011-07-13T03:32:00.000-07:00

Sopra Cassiopea (nel periodo che tu preferirai), è facile osservare il pentagono dolcemente irregolare del Cefeo, accanto avrai la stella Gamma: riconoscila come fosse il corridoio per la trasmutazione. Calcolane le possibilità, fai tu. Di me non preoccuparti, puoi usarmi nella maniera più opportuna alle tue esigenze, devi ritenermi simile a qualcosa che per dovere ti costringi ad esiliare. Immaginami come un satellite invisibile, la cui orbita ti è ignota: la mia cromosfera segreta sarà una tomba senza nome...

Costruisci sulle acque la tua dimora

2011-07-11T04:24:00.000-07:00

Francesco e Vincenzo sono seduti davanti al mare, su due sedie impagliate che sembrano in tinta con la terrazza, la terrazza è tempestata da un intreccio infinito di edere, è sommersa dalle edere. Hanno entrambi camicie nere e in quel contesto così estivo assumono una qualche parvenza sinistra. Sembrano due monaci, due stregoni fuori dal tempo. Il mare davanti a loro invece è calmissimo e splendente. Francesco non sa tacere e comincia: “Hai mai capito che nella stessa bibbia, dio ha solo diviso le acque facendo come un distinguo tecnico tra un solo oceano cosmico? Quello che sta in alto, il suo, e questo qui in basso che è il nostro fatto anche dalla terraferma, giuro! E’ così che viene intesa la creazione all’inizio”. Vincenzo quasi ammiccando: “Ma certo, se ti riferisci alla frase vi sia una distesa tra le acque, che separi le acque dalle acque”. “Si!” – interrompe agitato Francesco – “Si proprio quello, non costruisce un bel niente ma separa, e separa acqua dall'acqua, da sopra a sotto, nella Genesi dio intende separare un principio già esistente, quando dice separare le acque chiarisce che Le acque che sono sotto il cielo siano raccolte in un unico luogo e appaia l’asciutto, cioè divide solo l’acqua da su (il cosmos) dall’acqua sottostante. Nella Genesi le acque non vengono create ma solo divise”. “Forse però tutto è anche interpretativo, non pensi?”, aggiunge con più calma Vincenzo. “Forse”. Ma Francesco non è del tutto convinto, e infatti dopo un minuto riprende: “Vuoi un altro esempio? Nella Genesi 1,2 c’è scritto che all’origine le tenebre ricoprivano l’abisso e lo spirito di Dio aleggiava già sulle acque, capisci? Prima del creato, lo spirito stesso di dio era presente sulle acque, in ebraico la parola Cielo significa anche luogo dove c’erano le acque! Cielo significa acqua, e il cielo della bibbia è lo spazio-universo. Pure Sant’Agostino avrà capito l’antifona dell’acqua dicendo chiaramente che ancor prima di dio esisteva già dell’altro, oppure quando scrive che sopra il vero cielo è il cielo di dio, che sopra le nostre acque ci sono le vere acque. Costruisci sulle acque la tua dimora, fai delle nubi il tuo carro! Lo dice il Salmo 104,3, è così semplice. Per me è tutto chiaro”. E stavolta il silenzio durerà di più. I loro occhi adesso sono fissi sul mare. Passano altri minuti di silenzio, e poi ancora Francesco: “Io temo che il nostro dio non sia il primo, temo che esso sia solo un secondo demiurgo, un ingegnere, ha fatto ingegneria e ha costruito, ha edificato un intera realtà, e noi ci siamo dentro, ma i segni li ha lasciati, ha lasciato indicazioni, molte indicazioni, sta a noi saperle capire”. Vincenzo si alza e conclude: “Quando le capiremo, amico mio, noi non avremo più bisogno di discutere, perché forse staremo facendo ingegneria anche noi da qualche parte lassù, e allora finché saremo scimmie dentro un laboratorio dobbiamo solo difendere la magia, capirla e studiarla, solo questo, e dobbiamo farlo in silenzio, come fanno le bestie prima di avere una ricompensa”. Vanno via senza neanche salutarsi, sopra di loro brilla già Venere.

Il profilo di M.

2011-06-02T05:08:00.000-07:00

La linea perfetta per una vicenda sul sole è la traccia lasciata da M. nominato altresì abisso, in esso c’è radura e conforto. Di quel ricordo confuso sull’identità di M. abbiamo ben poco, come epigono di Kaspar Hauser invece abbiamo molto: affetti e asimmetrie. Il profilo di M. è ovviamente dinastico, essendo un precipizio. Geneticamente mio pronipote (potremmo supporre). E nella struttura di tempo e moto (mappatura del genoma ecc.), la sua immagine si muove come prologo perfetto alla mia stessa storia. Per deputare il suo rimpianto immaginate un pentagramma: nella sua totale emarginazione dal mondo c’è la sua stessa sovranità.

Lucipher

2011-04-28T20:25:00.000-07:00

Appena i quattro amici varcarono la frontiera, uno strabiliante sinedrio li salutava: era il dazio, il brillare di tuoni e di rumori, di uragani e di tramonti creati artificialmente. Tutta la città era avvolta dal fumo. Un fumo innaturale, mobile, impenetrabile; formato da nano-macchine, e avvolgeva tutta la metropoli sagomandosi perfettamente per ogni linea, altura, palazzo, torre, basilica o albero. Sembrava un velo, un crespo di silicone, come rugiada sull'erba. “Guarda fratello” – disse uno – “Questa è stata la più grande creazione indotta, essa si nutre di noi e per noi, divora il nostro DNA e lo commuta addolcendolo, ci addormenta e ci carezza, ci sana e ci guida; è il grande Fumo controllato dai satelliti, è il Lucipher! E' questa è la nuova Babilonia d’Israele”.

L'ora della preghiera

2011-04-24T15:16:00.001-07:00

Gli uomini indossano pellicce e sono tutti intubati a distanza, le donne praticano la magia e meditano chiuse in un patio di fanghiglia adiacente al villaggio: sono donne in amianto, sono prive di occhi e orecchie, e hanno l’utero sorvegliato dai satelliti; così come vuole la legge. Castelli di pietra rossa messi in fila lungo i terreni a formare triangoli, tutto sott’acqua, città che sono meduse opalescenti. Un'idea che si fa pensiero e luce, si leva sotto il chiasso delle sirene elettroniche: è l’ora della preghiera, con un click tutti ricevono la scossa alle rotule e all’unisono sono genuflessi: miliardi di creature in ginocchio. “Studiate, pregate, e sarete liberati dal tumore della vita” – è la nenia che arriva dagli altoparlanti volanti. Cala il silenzio assoluto. Si sente soltanto un sibilare continuo, come il fruscio di tutte le foglie del mondo – “Ma perché accettano tutto ciò?”, mi domanda il medico. “E’ semplice”, rispondo io; “Loro hanno finalmente capito chi è dio, sanno che questa prima vita è la peggiore, essendo soltanto sognata”.

Il passero solitario

2011-04-19T10:52:00.000-07:00

Giorgio legge Laforgue, lo legge da molti anni, glielo ha suggerito un suo anziano professore di lettere, il professor Bennati: un vecchio ex-sessantottino, un tipo buffo, semplice, molto mediocre, un italiano qualunque insomma. Giorgio ha seguito quasi tutti i consigli del professor Bennati: letture marxiste, e autori ammirevoli quali Rimbaud, Sartre, Moravia, Calvino, Borges, Pasolini, Leopardi, nulla invece che riguardi la scienza, la metafisica, l’astronomia, la fisica. Il professor Bennati infatti non sa cos’è un atomo o una galassia, a lui non importano queste cose, il perché profondo della vita o della materia non lo ha mai sfiorato. Il nostro Giorgio invece oggi è disoccupato e vive in depressione come la maggior parte della sua generazione, assume ansiolitici e sonniferi da anni, e segue un inutile terapia presso l’ASL. Il 20 aprile del 2010, Giorgio arriva nel vecchio Liceo Classico con in mano il libro di Laforgue e una pistola, si è tirato a lustro, è vestito con l’abito da sera del padre. Informatosi prima con il bidello; Giorgio si catapulta dentro una classe, la terza-B, e mentre il professor Bennati sta spiegando Il passero solitario, Giorgio gli scarica in faccia 3 colpi.

Frankfurter Landstraße

2011-04-16T20:17:00.001-07:00

Stephen Hirst ha vissuto 30 anni con un misterioso dente infilato nell’orecchio. Quando un uomo ha un dente nell’orecchio può chiamarsi fenomeno. E occorre allora assecondare la vita fisica, così come (non) viene, nella sua stringa migliore di preferenza, perché tutto sta fluendo nella costante num. 66/11, essendo tutto? Essendo tutto fenomenico? Forse. Prendo un treno da Milano diretto a Francoforte, solo dopo qualche ora di viaggio mi accorgo che ho addosso la magliettina del pigiama, con me ho il telefonino e un libro di Fisica: sono apposto. Dormo una sola notte al Campingplatz Mainkur, Frankfurter Landstraße 107, una specie di camping, stelle a triangolo tutte raggruppate e disseminate come un pugno di riso tirato in aria: sono felice.

Ezan, il mago

2011-04-15T15:24:00.000-07:00

Ha 33 anni e si chiama Ezan, è laureato da poco in Ingegneria ma già prima di laurearsi aveva capito che il suo vero futuro era la magia. Ezan è un mago e tutta la città dove vive lo sa. Un giorno di gennaio Ezan esce di casa diretto alla collina sopra la sua casa da dove passano i treni: rotaie arrugginite lì da un secolo, e pochi treni che vi passano ad ore precise, alle 9, alle 12, alle 16 e alle 20, tutte le corse da Linz verso Salisburgo, solo quelle, e i treni che passano sembrano fulmini. Ezan si piazza alle 9 in punto sulle rotaie, sguardo fisso verso nord. I suoi occhi che sembrano bianchi rilucono in mezzo alla nebbia. Le sue gambe magrissime da lontano somigliano a canne. Ma è vestito per l’occasione: di bianco, come un mago divino, come un grande sacerdote. Si schiarisce la voce: “E adesso signori e signore, io fermerò il treno con la sola imposizione a distanza delle mie mani”, urla Ezan alzando le mani al cielo. E in un secondo arriva il treno, fulmineo, a gran velocità, spedito. Ezan viene travolto e maciullato, il suo cervello sparpagliato lungo le rotaie assomigliava alla carne tritata che trovi dal macellaio. La magia di Ezan era riuscita: lui questo desiderava.

Planck

2011-01-19T06:06:00.000-08:00

In quale dipartimento di smistamento sei collaudato? In nessuno! “Sono linfociti di un nuovo sistema di scanning, devi abituarti o al viaggio o al sonno”, echeggia la solita voce dal piccolo foro che ho nel polso. Inserisco il filamento di verme nella testa e resetto i dati di pertinenza simulata, il mio Io-6 subito mi risponde. Cazzate, penso io. Mi stendo attraverso il velo di policristallo simbiotico: un bagno caldo di acque verdi mi trapassa la carne gonfiandomi come un mostro. “Stai arrivando”. Clicco su “Simulazione di intromissione temporale”. Il mio Io chiede: “Ti piace giocare al tempo Planck?”, mi chiede lui, l’ariete fotosintetico (il neurone-verme di 7 vite in compendio), io sono rintronato, non rispondo: ho ancora 2 articolazioni contraffatte, e sono ancora drogato dall’arsenico. “Allora ti piace il planck-game?”, richiede con voce forte. Rispondo si con la testa mentre ingoio i sali di cocaina per addormentarmi nella bolla ferromagnetica: è un attimo e galleggio nella nebbia, finalmente è il sonno: il 2011.

Quando arrivi io ti chiamo

2011-01-12T03:09:00.000-08:00

Un piattino bianco con un cornetto alla crema gialla. A sinistra del piattino bianco, una tazzina di caffè. “E’ un contenuto stranissimo…”. E tutto si converte in un alfabeto di algoritmi uguali e semasiologici. “Cioè? Come stranissimo?”. “E’ piccolo, ha una forma molle, è fragilissimo e ultra-sensoriale, molto nervoso, labile direi, ed è pieno di parti lunghe che escono da un tronco-base più robusto, tutto pare avere un ordine frattale nascosto nella grandezza superiore di reiterazione comune”. “Vale a dire?”. “Vale a dire ho due occhi-camera per riprogrammare la fonte-realtà, due narici per l’ossigenazione (respiro ossigeno, azoto, anidride carbonica, benzene, ma anche metalli, piombo, nanopolveri, freon). “Ok, ma vai avanti…”. “Ho due orecchie anche, sempre in due, due testicoli, due capezzoli, due braccia, due gambe, due polmoni, due reni e così via... tutto così, e ho delle strutture ossee interne che contengono gli organi, una rete fitta di vene ecc. dove scorrono i liquidi, il cervello-convertitore è protetto da una scatolina ossea detta cranica, come un guscio. Sono abbastanza alto, allo specchio mi sono visto di colorito chiaro, ho capelli e barba biondo-castano, ho gli occhi molto grossi e sporgenti colore azzurro, esteticamente dovrei essere un nordico e in età adultà”. Un ragazzo dietro al bancone mi porge uno scontrino. “Signore lei ha sbagliato, qui ha pagato un tramezzino, ma mi ha chiesto un caffè e un cornetto”.

La luce dei computer di notte

2011-01-08T18:13:00.000-08:00

Un tempo è stato il grande-trucco, e lì è tutto cominciato: l'Uomo-Cervello. Ha perso i peli, si è vestito, si è specchiato. Poi si è incoronato re, ha cominciato ad imitare il “grande trucco intrinseco” (quello che mai capirà, capiremo) facendosi sacerdote, sciamano, alchemico, demiurgo e scienziato. Poi è stato creatore del suo discendente (replay indotto del trucco) e stavolta elettronico: ed è la volta della macchina, è la volta del calcolatore, è la volta del computer. Ora se ne è innamorato, e da esso non può più separarsi. Nella biocoscienza del computer, il più forte degli spermatozoi insiste già per penetrare l’ovulo dei nostri cervelli: noccioline preistoriche che biologicamente sono già dei computer perfetti. Fin quando la fecondazione sarà completata e la madre morirà partorendo un nuovo inimmaginabile “figlio”, nel quale essa depositerà la sua anima come un testamento: tutto il suo spirito finalmente liberato dall’ingombro organico. E comincerà un nuovo trucco. Identico al primo (originario). Ora invece, di notte, e adesso, adesso che mente e computer sono ancora nella fase più intensa del corteggiamento, riflettevo, sull’immagine che riuscivo ad avere di miliardi di facce umane rintanate nelle loro case, immaginavo queste facce illuminate dalla sola luce degli schermi dei computer perennemente accesi, immaginavo così questa scena: l’uomo e il computer, il passato e il futuro.

Schiuma di spin (spinfoam), e promesse d'amore

2011-01-06T14:48:00.000-08:00

Per dove? Per droghe illusorie mia cara (la vita come fenomeno sarà una droga, la indossi, la respiri e sogni), in viaggi indotti mediante chip nel cervello, (supersimmetria tra forza e materia), e poi? (in kilobit, in megabit, in gigabit, in zettabit, in petabit, in quantumbit). Promettilo, te lo prometto. Promettimi che la copia che avrai scannerizzato di te si ricorderà di me, te lo prometto. Promettimi che nei tuoi giochi virtuali conserverai almeno 11 miliardi di bit anche per me. Promesso. Giura! Lo giuro. A Canicattì, due cani.

Chiedo chi è dio attraverso la chat

2011-01-05T17:47:00.000-08:00

Vado chiedendo attraverso la chat di facebook “Chi è dio?”, “Cosa è l’Universo?”, “Cosa è per davvero la materia?”. Non mi risponde nessuno. Nessuno risponde più a nessuno ormai. Ma ora sto studiando i Cammini di Feynman, e l'equazione di Schrödinger che è un equazione di diffusione con una costante a sua volta immaginaria; per cui tutti gli integrali di percorso sono stati utilizzati anche nello studio del moto browniano e della diffusione in genere. Riprovo a chiedere ai miei amici di facebook cosa può essere dio. Macchè. “Amore mio non morirai, hai la cyclette! Allenerai il tuo cuore e non morirai, te lo prometto”. Intanto buco il tuo femore, non prendertela a male. Se tu sei naso, devi farti voliera lo sai, o balcone, sono cose obbligatorie.

Come appariva la lavagna di Caltech nel 1988

2011-01-04T05:43:00.000-08:00

(...) Il piccolo sensore che si sollazza nelle storie di Feynmann; girandolando tutte le “traiettorie possibili” della particella, capito? Poi vedi il mio disegnino: la piramide occhiuta che non è altro che il “tempo-conico”: l’osservatore (dio, io, vivente) che si volta e vede solo un raggio conico percepibile (tempo scorso olograficamente), ecc. ecc. volge indietro lo sguardo e ritrova sé stesso all’inizio (Alpha), quindi è uno specchio – dio creatore del sistema è una creatura che si è solo specchiata – e nel riflesso tutti i calcoli di una sorta di Computronium divino: e per compierli andava offerta l’evoluzione di una specie intelligente che facesse da fotocopia di sé stessa… “Tu dici?” – “Non lo dico affatto, l’ho solo sognato” – “Sciocchezze?” – “Sciocchezze”. Noi sprechiamo solo l’Energia. Salutami tutti a casa. Ok. Ho i minuti, chiamami.

Vattene a Bari, scimmia

2010-12-29T08:45:00.000-08:00

Ad Enna durante la sera una fiaccola rovente apparve e scomparve nel cielo: due contadini caddero morenti. A Chieti un bue parlò. Nei cieli notturni di Roma, due stelle si connetterono. Molti porti dell’adriatico persero le acque. Un lago in Basilicata scomparve per riapparire in Cina. A Gallipoli nacque un mulo con tre zampe. Fesio Nono, ambasciatore in Livrea, fu assassinato in una scuola da Licio, tutore del piccolo Höðr, dio degli errori. A Taranto piovve sangue. Fenur, Dio canide simbolo lunare, durante il Ragnarök ucciderà l’ambasciatore greco: Euro. Tu invece, deridi e beffeggi l'impensabile, credendoti saggia in quanto scettica, ma poi ti domando cosa è una nanofibra, cosa è un quark o cosa sia la termodinamica, e taci non sapendo nulla. Bari allora: vattene a Bari, scimmia.

“Definiamo una macchina ultraintelligente, una macchina che può ampiamente superare tutte le attività intellettuali di qualsiasi essere umano, per quanto geniale. Dato che la progettazione di tali macchine è una di queste attività intellettuali, una macchina ultraintelligente potrebbe progettare macchine persino migliori; a quel punto avremo sicuramente "un'esplosione di intelligenza" e l'intelligenza dell'uomo sarà lasciata indietro. Quindi, la prima macchina ultraintelligente sarà l'ultima invenzione che dovremo creare” - Irvin John Good, (Speculations concerning the first ultraintelligent machine).

Abbiamo inventato il computer, ciao.

Ammazziamo le anatre

2010-12-27T06:00:00.000-08:00

C’è davvero poco da dire. Uscirono in barca e non l’avevano mai fatto, John e Jim. La sera prima John aveva sognato di vedersi la testa cadere per terra e rotolare fino ai piedi di Jim: suo cugino. Non aveva fatto in tempo a raccontargli il sogno che erano già usciti in barca. Portarono con sè i fucili perchè volevano ammazzare le anatre. Ma alla fine trascorsero una mattinata intera e anatre zero, manco una. A mezzogiorno in punto, Jim senza dir nulla, alza il fucile, lo punta a bruciapelo verso John e spara: gli sfracellerà la testa, il cranio schizza dal collo con uno strano rimpallo in verticale, coreografando così una piacevole sorgente di sangue di circa un metro, poi la testa ricade giù come una palla sgonfia, rotolando fino ai piedi di Jim. Una bella giornata.

I "ciechi", e la nuova Repubblica del Computronium

2010-12-23T08:24:00.000-08:00

Erano seduti su un trono in cristallo, davanti a loro la radura con i grandi recinti dei “Ciechi”, alte mura elettroniche che carceravano i popoli condannati dalla Repubblica, giustappunto i “ciechi”. Da1 guardando queste carceri si volta verso Da2 e comincia a parlare:
-“A volte penso se sia giusto tenere questa gente in carcere”.
Da2, alzandosi risponde sicuro:
-“A domande inutili, risposte immediate, non c’è da domandare al sole se è giusto o sbagliato splendere ogni giorno. Costoro sono i ciechi, meritano le carceri, è giusto così”.
-“Si ma a volte ci rifletto sopra, mi perdo nei dubbi, saranno domande inutili va bene ma sento di farmele… a volte metto in dubbio le Leggi della Repubblica ecco”.
Da2 guardandolo negli occhi, risponde serio:
“Fratello, torna in te. Costoro sono puniti dalla Repubblica perché non hanno mai aperto un libro di Astronomia, costoro vivono qui come te, come me, da millenni, ma non si sono mai domandati dove sono esattamente, capisci? Ti sembra giusto che questi uomini appartengano alla razza umana e sono su questo mondo e non sanno ancora dove si trovano? Ti sembra normale vivere e morire dentro una casa senza mai aprire la finestra e guardare fuori per sapere quantomeno dove ti trovi? Qual è lo spazio che ti contiene? Ti sembra normale tutto questo? No, non lo è, questa è l’entropia del micro, l’ha dettato il Computronium. Quindi è giusto che siano chiamati “Ciechi”. Hanno ignorato l’infinito spazio che li contiene, pertanto hanno ignorato dove sono e di conseguenza cosa sono, chi sono! Quindi la loro pena è più che giusta fratello!”.
Da1 alzandosi anch’esso, butta l’ultimo sguardo su quelle carceri e invita Da2 ad andare, passandogli un braccio attorno al collo.
-“Forse come dici tu, fratello, se i “Ciechi” non si sono mai voluti domandare in quale Spazio e in quale infinito Universo vivono, allora non patiranno neanche lì…”
- “Giusto fratello. Sei tornato in te. Questo mi rincuora”.
E i due si allontanarono, perdendosi tra i grandi boschi di carbonio sinottico, oltre il quinto perimetro matematico.
La nuova grande Repubblica aveva applicato il pugno di ferro: la razza umana era stata ad un bivio, aveva superato suo malgrado la grande entropia, e ora si proiettava nelle meraviglie della nuova Legge del Computronium, quindi non poteva più accettare che altri esseri umani continuassero a vivere sconoscendo le basi fondamentali dell’astronomia. Era un abominio continuare a vivere senza sapere minimamente quale fosse l’infinito universo che conteneva il genere umano, era un esecrazione a Dio ignorare ancora le leggi del cosmo, ignorarne le bellezze, le complessità, la grandezza, l’immensità, ignorare gli astri, i sistemi solari, le infinite galassie, le stelle, i miliardi e miliardi d’altri pianeti. La nuova Repubblica non poteva accettare questa miopia entropica che, secondo i calcoli del Computronium, era alla base dei disordini e della miseria della razza umana sulla terra. Le leggi del Computronium avevano risuonato come un lampo: “Nella visione micro risiede il caos di una razza”, oppure “Se vuoi essere dio, guarda all’universo, guarda in grande, scopriti piccolo, per conquistare l’immenso”. La nuova Repubblica quindi non ammetteva più una visione antropecentrica della vita, che era ritenuta l’ingrediente preistorico e ordinario per tutti i conflitti, per tutte le schiavitù, per tutte le infelicità. L’unica soluzione a questo era quindi conoscere lo Spazio, per ridimensionare se stessi, per avere una giusta percezione di sé all’interno del Cosmo, solo così il genere umano poteva salvarsi. Non esistevano alternative infatti: i super-calcoli avevano parlato chiaro! Nei sigilli annuali del Computronium echeggiava in eterno la massima secondo la quale “Se non sai dove sei, non sai cosa sei”. E chi non sa chi è, è pericoloso per la vita.
Chiunque vivesse ancora, era così vincolato ad apprendere l’astronomia, la cosmogonia, l’astrofisica e la fisica, pena la quarantena, l’esilio al buio. Veniva marchiato come “cieco”. Ed era condannato a vivere la sua esistenza all’interno di grandi galere-mondi. Alle porte di queste carceri infatti imperava un ologramma che brillando diceva: “Qui giace il vecchio uomo, sua la volontà, suo il peccato. Non ha voluto sapere, non ha voluto sapersi”.

Numero di Mach

2010-12-04T06:15:00.000-08:00

Mi trovo di nuovo alla Schlossplatz, sempre davanti al Castello Nuovo, a Stoccarda. Nella mia mano destra stavolta una biro e un agendina. Poi c’è stata la partenza da solo all’aeroporto di Herrenberg. Non ho sostanza, penso! (Sub/stantia, che in greco dovrebbe indicare ciò che sta sotto, “hypokeimenon”, essenza, al di sotto della chimica, al di là della carne). Arrivo a Milano l'8. Prendo un treno per Bologna. Viaggio quasi tutta la mattina e arrivo affamato. Mangio in un piccolo bar e poi ripiglio il treno, forse addirittura lo stesso, e ritorno indietro. L’indomani mattina farò la stessa cosa: alle 9 in punto prendo il treno per Bologna, intorno alle 15 faccio già il viaggio di ritorno. L'indomani esagero: Milano-Zurigo. Prima di notte sono per le strade svizzere, senza meta. Ma faccio i conti male perché quella notte il mio letto sarà proprio la Zürich Hauptbahnhof: mi addormento in una panchina della sala d’aspetto, l’indomani all’alba, stropicciato come un barbone, bevo un caffè e torno a Milano, (calcolo computazionale supersonico, numero di Mach), mai stato me io. Non sono mai uscito.

Telencefalis (report X)

2010-12-03T04:29:00.001-08:00

Ciao X, se bevo acqua la sento gorgogliare e scendere tutta in giù sino alla grande sacca dello stomaco: una sensazione ragguardevole e strana. Non era più a nostra disposizione nemmeno presso le banche della Memoria (i telencefalis). Il corpo biologico in sè è divenuto capitale olonomico: merce virtuale di scambio, moneta fittizia, archeologia, turismo, semina esogena. Il giorno in cui la biologia dei corpi è andata abbattuta da un economia singolare, abbiamo imparato a riformulare solo la chimica elementare combinatoria. Io stesso, serbavo immensità di connessioni micro-molecolari, ma niente di empirico: orinare ad esempio, emettere feci dall'ano, eiaculare, starnutire, o il singiozzo ad esempio, o scottarsi la lingua (...) Tutte cose dimenticate, preistoria. Per questo mi misi a ballare come un matto al centro della stanza: per sentire lo sconquasso dei muscoli, il sangue in sovreccitazione, i tendini vibrare, i liquidi interni spumeggiare (...) Noi rammentiamo i campi sterminati della rete, dove incubavamo i corpi-proiettori. I gentili chiamarono anima quella nebbiolina e quel presentimento mai rivelato, come il lepidottero chiamò sole una lampadina (...) X-X, chiudo.

Io resusciterò dentro una macchina (frammento)

2010-12-02T10:37:00.000-08:00

Mi è stata troncata di netto la testa, poi è stata passata dentro un ampio container che assomigliava a del vetro ma non era vetro, da lì entravano ed uscivano piccole sfere di caligine intelligente (...) Un iniezione di nanorobot solidificanti alla paraffina con azoto liquido, e la mia testa si trasformerà nel granulato più duro e allo stesso tempo in una materia impalpabile. Una volta che la mia testa assomigliava ad un globo di swarovski; si è aperta da sola come un frutto sgusciato, cioè i vari strati di pelle sono andati via frazionati insieme alle parti scheletriche, sbucciandosi da sé con una perfezione impressionante, sino a lasciare nudo e perfetto l’encefalo vero e proprio. Era una noce morbida e piccola, e dal colore purpureo. Poi il mio cervello è stato affettato da un miliardo di laser, tagliuzzato in centinaia di fettine sottilissime e precise che iniziarono a veleggiare nel vuoto sostenute da un vento collaudato. A questo punto ogni fetta del mio cervello è stata scannerizzata attraverso un sistema di ultra-scanning. E qui ho come sognato-veduto una spirale. L’intero scanning del mio cervello transitava in un hardware di simulazione encefalica all’interno di un substrato al silicio, che come oggetto in sè non doveva essere molto più grande di un chicco di riso. E a questo punto, il nuovo computer innescava una serie progressiva di simulzioni d’inserimento lungo una nuova rete di diffusioni separate per sinossi analogiche (...) Mi vedo sospeso nel vuoto a metà di una grande stanza grigia, vedevo la mia testa che adesso brillava di una luce azzurra (...) Miliardi di microscopiche macchine che mi entrano nel cervello con un formicolio insopportabile, penetrano dentro dal cuoio capelluto, dalle orecchie, dal naso e dagli occhi fino ad arrivare ai neuroni-simulati. La mia testa ora assomiglia ad un enorme polverone grigio che vibra e palpita come fosse un cuore, un muscolo. Qui le macchine cominciano a monitorare l’attività di input/output dei neuroni, e così facendo li destabilizzano emanando una pioggia di raggi gamma e atomi di idrogeno, a questo punto i neuroni lanciano un ultima esalazione di onde radio e una secrezione di codice binario chimico: la commutazione è avvenuta. Il polverone svanisce e la mia testa ritorna visibile e apparentemente normale. Il mio corpo discende poggiandosi delicatamente su una piattaforma scura. E avverto la sensazione di torpore e scuotimento elettronico. Un forte ronzio, delle pulsazioni ritmiche. Il medium ha l’Allert (...) Mi sveglio dopo un sonno durato un secondo (cioè 11 secoli da oggi-ieri). La cosa più entusiasmante? Che nessuno (domani) cioè oggi potrebbe credermi.

La fisica di Feynman

2010-11-24T17:46:00.000-08:00

Dobbiamo attendere ma mai che si sappia che cosa. “Il tempo è ciò che accade quando non accade nient'altro”. Mentre salgo delle scale di cristallo che mi portano alle verande superiori. (Richard Feynman, La Fisica di Feynman, vol. I-1, cap. 5-2, 1994, p. 5-2). La stella frattale o il pentagramma frattale, devi decidere. Venduta la memoria o lasciata in una Banca? Devi decidere. Mi trovo poi alla Schlossplatz, davanti al Castello Nuovo, a Stoccarda. Nella mia mano destra una sonda di silicio vettoriale, niente tasconi, due nasi, lo giuro. Ricorderò vagamente d’avere pernottato in un motel in riva al Lago di Costanza, il Bodensee. Certe mangiate!

Il terzo suicidio

2010-11-24T14:31:00.000-08:00

C’è da una parte il costrutto, preventivo ausiliario e rimarcato di una natura robotica senziente, che vende la propria energia contabilizzandola in tempo. Dall’altra parte chi è rimasto: cavi biochimici lottizzati in una rete di parcelle obsolete. Chi si è affettato il cervello nell’anticipo; ha uploadato per errore miliardi di virus, i duplicati debunker che oggi orbitano attorno al neutronico-sintetico. Loro trivellano; grandi come un chicco di riso, la “bestia cosciente” dell’anemos – mentre chi riflette, da sotto, naufraga in un software di sementi neo-liquidi. A che prò domando io. Nessuna replica. Così mi volto e sussurro: “Io so di credere in Dio, perché io voglio toccare la mano di Dio”. E in un secondo mi taglio una dopo l’altra le vene, il mio sangue che è come un vino stagionato zampilla ovunque sino a colorarmi tutte le gambe. E io rido, guardo il mio arcipelago di plasma pregando e invocando una santità che sia futura, tirannica, illuminata e totale. Che sia una risoluzione, una fiammata. (Mi risveglio in una clinica, vestito di bianco, con un brodo vegetale sul comodino). Mi alzo le spalle dal letto, prendo il brodo vegetale, tolgo il cucchiaio e me lo bevo. Dannati siamo, ma non per sempre.

Roberto

2010-11-23T14:19:00.000-08:00

Roberto sopravvisse aggrappandosi ad un ramo che penzolava nel vuoto. Traumatizzato decise di emigrare a New York insieme ai cugini; ma durante il viaggio l’aereo ebbe avaria e cadde nell'oceano: 76 morti compresi i 4 cugini di Roberto, solo 3 i sopravvissuti: tra questi Roberto che, recuperato da un mercantile fu condotto ad Ellis Island dove fu scambiato per un napoletano anarchico e colpito da una pistolettata che lo mancò per un pelo, terrorizzato decise allora di ritornare in Sicilia. Morì di tisi nel '51. Incontrerò parte della sua memoria.

17.66

2010-11-23T14:14:00.000-08:00

Io riesco a vederle ora come mai nessuno saprebbe vedere me. I loro corpi vecchi infatti riesco subito a vederli attraverso quella coltre di lana; oltre lo strato spugnoso e rugoso della loro pelle che è pallida e dura, secca come la pancia di una tartaruga, ne vedo i contorni spigolosi e ruvidi di anche gialline, gomiti sgualciti, femori sporgenti, ginocchia viola, vedo i loro seni secchi come guanti di plastica, la peluria grigia di un pube dimenticato, ma riesco a vederle anche più in fondo, oltre l’immagine esterna delle ossa, arrivando fino ai muscoli, e ancora più in dentro: la vecchia con il cappello da carnevale ad esempio, gli vedo il cuore, il cuore che gli pulsa abbastanza forte, avvolto da una tempesta di venuzze marroni anch’esse vibranti, questo suo cuore somiglia ad un cachi schiacciato.

San Giuseppe Jato

2010-11-22T04:26:00.000-08:00

E ci avevo azzeccato. Giungere di colpo a San Giuseppe Jato è sempre un dolce shock al quale subentra poi un indispensabile riassestamento. “Hai precorso me stesso producendomi”. “Non ti ho creato, lo sai, ti ho cercato, e tu sei arrivato, tu qui non hai casa nè parenti, sei apolide, sei alieno, qui dunque puoi desiderare una tomba, una casa, una patria, e una genealogia particolare”. Ogni pentagono contiene un pentagramma, ovvero la stella a cinque punte. Ma io non voglio che niente da qui, niente, assolutamente niente. L’asfalto è nero e bruciato, due piccole palme secchissime penzolano all’entrata del cimitero, resto a guardarle per un po’ incuriosito, palme gialle, striminzite. E poi ricordati: sei solo un ricevente. Nient'altro. Alle 15 sono già in volo per Milano prima, e Praga poi. La mattina successiva pernotto in un motel di Vienna. Il ricordo delle campagne jatine svanisce in un bicchiere di Blauer color sangue. Il ricordo di quando la Singolarità cambiò il mondo per sempre.

Una veranda

2010-11-21T17:55:00.000-08:00

Perché mi trovo ancora in una specie di Ostello a Milano, in via Corso di Porta Ticinese? E mentre pulivo la mia baracca: immaginavo. Una donna di 76 anni cade sul binario mentre arriva il treno e ne esce illesa appiattendosi sulle traversine? E Nick Bostrom, Università di Oxford, afferma: "Viaggi nello spazio e sonde di von Neumann (sonde di auto-riproduzione interstellare), l’eliminazione di invecchiamento e di malattie, il controllo dettagliato dell’animo umano, dell’emozione, e delle motivazioni, l’uploading (o scansione neurale o sub-neurale di un particolare cervello e la realizzazione delle medesime strutture algoritmiche su un computer in un modo che preservi memoria e personalità)". Come mai Nick è stato con me e io non lo so. Da contattato e da ricevente, spessissimo, non vedo che il buio? Ora basta; pareva ancora di stare su un traliccio sull’acqua dello Shan ma non era proprio così; è il 2080 e mi sveglio in un lettone gigante all’interno di una veranda di cristallo.

Bambino del XXII secolo

2010-11-21T17:24:00.000-08:00

Mi trovo più tardi al Motel des Pierrettes, affacciato ad uno dei suoi balconi che danno sul Lago di Ginevra, 800 metri dall’uscita autostradale di St-Sulpice-Ecublens; dalla quale passo a bordo di un pullman rosso diretto alla frontiera. Il treno costava troppo. Mi addormento e sogno di reincarnarmi nel corpo di un bambino del XXII secolo, un bambino-cyborg al quale avevano uploadato la memoria di un altro essere umano. Nel sogno l’ignaro bambino era quindi confuso: dentro di sé troppi ospiti ignoti. Mi sveglio quando il conducente dell’autobus accende la radio con una canzone orrenda: credo sia un rapper italiano.

Apologo

2010-11-18T08:39:00.000-08:00

In nottata sogno di salire su una montagna ed essere qualcosa di simile a Gesù, ho un pantaloncino bruttissimo verde che rende ancora più magre e poco armoniose le mie gambe, sopra sono a torso nudo. Una volta in cima a questa piccola montagna parlo di sotto – cosciente nel sogno che qualcuno sta giù a sentirmi anche se non vedevo nessuno – mi sporgo di sotto e comincio la seguente omelia con una voce meravigliosa, come mai l’avevo avuto prima, insomma una voce proprio da sermone, da oratore; forte, impavida, ipnotica, a metà tra Hitler e Malcom X.

“Fratelli ascoltatemi! Noi desideriamo essere pervasi dalla totale devastazione di tutti i sentimenti nervosi nella loro formalità di ricezione culturale. Noi desideriamo un ordine puro, divino, rischiarato, unitario, noi adoriamo la mano dello Scienziato che muta e distrugge la chimica della carne storpia per sostituirla con la tecnica, con la protesi, con la magia, con l’alchimia. Noi vogliamo solo risolverci. E quindi mutarci. Vogliamo trasformarci. Non vogliamo più la ruga che avvertirà il cuore di spegnersi: noi sappiamo che è l’elettricità, non il cuore a donarci l’orgasmo, e allora a quella noi aspiriamo. Non vogliamo invecchiare perché non vogliamo morire. Non vogliamo cicatrici se non suture di componimento. Desideriamo una creatività tecnica sconfinata: vogliamo essere partoriti dai nostri nonni, e partorire figli che saranno nostri padri, vogliamo la Singolarità per essere memoria del buono, promessa infinita. Non vogliamo più l’ostacolo sessista, la brama chimica, la necrosi biologica, la perdizione terrena, la bestialità spermatica. Non vogliamo solo più desiderare ma soddisfarci. Abbiamo già visto, per questo noi parliamo. Vediamo una specie che si estingue per salvarsi: vediamo un anima dentro il computer che si farà cellulare. Vediamo dalle finestre il futuro che ci chiama per la semplice ragione che ci ha già dominati. Non abbiamo mai visto che qualcosa si è creata o si è distrutta. L’impossibile semplicemente non esiste perché non sussiste. Non vediamo spazi vuoti perché tutto è pieno, tutto è in un attesa che è solo ascensionale – riempitrice: infinità di spazi siderali infatti attendono noi, ma noi tardiamo, noi disertiamo. Noi siamo i figli di un architettura fondata su un pianeta qualsiasi: la terra. Quando sarà momento di maturare? Di lasciare la nostra casa-madre, e colonizzare lo spazio? Pena la morte, l’autodistruzione della specie. Pena la miseria di un compito sottovalutato, quello che vuole Dio. Quello che non avremo capito qualora non lasceremo la prima casa-madre: la Terra. Sarà stato allora una inconscia volontà di negarci il paradiso, cioè la continuità, l’Omega, l’arrivo. Ascoltatemi fratelli”.
Mi sveglio con il trillo del citofono, un incubo! Il postino eternamente in anticipo mi aveva portato il libro di Houllebecq che avevo comprato su eBay qualche giorno prima. Scendo in pigiama pensando ancora di essere il Cristo redentore. Avrei voluto tantissimo confessare al postino che io sono un transumanista, ma ho evitato. Aveva fretta.

Macchine di Von Neumann

2010-11-16T08:02:00.001-08:00

Ero seduto da solo alla stazione, e come amo fare da sempre osservo i treni che vanno e vengono. Mi piace. Mi ricorda non so cosa. Ero lì tranquillo quando una ragazza molto giovane si avvicina a me e mi chiede se ho da accendere; così faccio cenno con il capo e gli accendo una sigaretta, ma poi non se ne va, sorride, e capisco che il suo forse vorrebbe essere una sorta di approccio, un abbordaggio? Ho indovinato. “Scusa ma sei di qui?” – mi chiede – “No, non sono di qui”. “No perché ti vedo spesso solo qui, cosi pensavo se eri di qui”. La guardo già imbarazzato, assomiglia abbastanza ad una bimbominkia, sarà certamente universitaria, è minuta, magrissima, ha una faccia triste e smarrita. Prego Dio affinché se ne vada ma Dio non mi ascolta. “E di dove sei?” – mi domanda e nel frattempo si siede aggiungendo un inutile “Mi posso sedere?”. Faccio una pausa. Mormoro qualcosa. Poi opto per la verità. Così affronto la ragazza, accendo una sigaretta, e gli rispondo: “Vuoi sapere da dove vengo?”. “Si, di dove sei?”, ripete sorridendomi. E io l’accontento, tiro una boccata alla sigaretta e comincio: “Vedi, non appena le navi avranno trovato stelle con pianeti attorno, i robot sfileranno come dardi, hai presente i dardi? Come sentinelle alla perlustrazione dello spazio, per una filosofia dell’amore e della fecondità; andranno temerari a costruire subito nuovi ponti, nuove strutture, nuove sonde abitabili. Ora questi nostri robot saranno allora i nostri Padri e le nostre Madri, perchè trovato il luogo consono essi faranno rivivere quegli embrioni congelati che noi avevamo dato loro migliaia di anni prima, ci sei? E così i robot faranno tutto il necessario alla perfezione e senza possibilità d’errore: faranno sbocciare gli embrioni come fiori a primavera, e li cresceranno dando loro la giusta vita, nasceranno così migliaia di nuovi uomini che verranno allevati e preservati da questi robot, e costoro daranno ai nuovi uomini istruzione, memoria, cultura, poteri, forza, energia, ed esattamente come dei Padri giusti; non appena gli uomini saranno adulti e pronti, verranno lasciati da soli: indipendenti nell’etere, e i robot migreranno ancora una volta, andranno via, un’altra volta: lontano, verso nuovi spazi nell’infinito, portando con sé altri nuovi embrioni per futuri approdi, procacciando così nuova vita su nuove semisfere: sempre più remote, sempre più lontano… Ecco, io sono nato lì, capisci?”.
La ragazza andò via.

E l’urina è bellissima, mi scalda le cosce (in Svizzera)

2010-11-14T15:53:00.000-08:00

Devo attendere la prossima corsa fra 25 minuti. Mi infilo allora in un bar tra svizzeri e italiani, quasi tutti conversano in svizzero, ordino una tazza di latte caldo proferendo 4 volte Hot milk. E qualcuno ha riso. In alto impresso sul legno della porta un incisione diceva: “L’uomo è in grado di fare ciò che non è in grado di immaginare. René Char”. Con il mio latte caldo sono rimasto minuti a pensare sul perché di questa straordinaria frase di Chair scritta però in italiano in un bar dove si parla ostrogoto. Non trovavo risposte. Ma non mi dispero affatto, lì per lì avevo solo bisogno di orinare. Da molti anni sono placidamente rassegnato all’idea che non tutto il fenomenico umano e fisico ha risposte logiche o assolute. Questa consapevolezza mi aiuta moltissimo. La mia unica residenza di comodo è il dubbio assoluto: neuroni, sinapsi, etere, universo. Millenni di storia umana su questo pianeta non sono ancora bastati per asserire chiaro e tondo cosa sia l’essere umano e perché. Questo mi bastava. Niente è reale. Finisco il latte e pago quanto devo ad una cassiera dalla fronte altissima e dagli occhi di rana, poi la osservo meglio ed è una rana, è un anfibio appartenente alla famiglia Ranidae, in Italia sono presenti le seguenti specie: rane graeca, rane latastei, rana dalmatina, rane temporaria, rana arvalis. Ma qui eravamo in Svizzera, non ero in Italia, così ansimo, poi insisto: “Scuse me, you speaks Italian?” – Domando io – “Si, certo, dica” – Risponde lei rassicurandomi con la sua orribile bocca esangue – Così io più tranquillo domando: “Nulla, volevo sapere visto che qui siamo in Svizzera, lei che tipo di rana è?”. La cassiera mi guarda a bocca aperta, bocca di rana, non risponde, accenna ad un sorriso con smorfia e dandomi lo scontrino fa per rispondere stizzita qualcosa ma io non la sento più. Sono sordo. Non sento più niente. I suoi occhi sono schermi ad intermittenza: on, off, on, off, on, off, on, off... Poi un signore mi strattona, mi strattona fortissimo. Mi sono orinato addosso. E l’urina è bellissima, mi scalda le cosce, mi rende caldi i jeans, mi fa rilassare. Qualcuno mi tira un pugno sulla nuca. Mi risveglio all’infermeria militare di Losanna. Un tizio davanti a me ride guardando un telefonino. Sembra Totò Cutugno.

Il sandwich

2010-11-05T18:58:00.000-07:00

Lui è Saverio Di Leio, discendente di una famiglia nobiliare siciliana. E’ stato 3 anni consigliere di Alleanza Nazionale, poi 2 con l’Udc, uno con Forza Italia e infine è passato al PD dopo una crisi mistica e un innamoramento di Obama. Saverio è un idiota, ma è un uomo geniale: è furbo nonostante sia praticamente cretino, è scaltro, arrivista, lecchino, ruffiano, è il classico siciliano piccolo borghese culturalmente mafioso. Con il PD ha avuto un certo successo, nella sua piccola città del ragusano era riuscito a portare persino a Veltroni. Saverio vive solo con la madre ottantenne e tre rumene che gli fanno da cameriere. Non ha altre distrazioni tranne il lavoro che più ama: produrre liquame, cioè fare politica: corrompere, raccomandare, creare compromessi, intascare mazzette, andare alle inaugurazioni di iniziative per il rispetto dell’ambiente e la pace nel mondo. Saverio dentro di sé è fascista: come suo padre e suo nonno. Ma è anche mafioso: come suo padre e suo nonno. Ha un’unica piccola fonte di svago, una sola: Taiwan! Saverio, ogni anno prende un aereo da solo e va a Taiwan, un paradiso per lui. Pernotta in un hotel e aspetta, aspetta e aspetta. Fin quando non gli arriva la solita chiamata anonima dove dall’altra parte della cornetta un cinese gli dice: “Yes! We have a sandwich”. E Saverio s’illumina di gioia. “Sandwich” è la parola in codice, e per Saverio è la felicità. Così si prepara e va in taxi fino ad una casa diroccata che funge da dormitorio e lì si sistema in un monolocale adibito per lui con una cucina, una griglia, e un servizio di piatti in argento. E finalmente il cinese gli porta il suo sandwich. E per soli 100 dollari ha un neonato morto da pochissime ore in qualche ospedale fatiscente di Taiwan, un neonato vero e proprio, un neonato ancora caldo che anziché finire al cimitero finirà cucinato, arrostito, fritto e mangiato da Saverio Di Leio, discendente da una ricca famiglia nobiliare siciliana. Perché Saverio da anni riusciva ad avere un orgasmo solo cosi: una sola volta all’anno, mangiandosi un neonato. A Taiwan.

Con dio

2010-11-04T15:34:00.000-07:00

Ci sono stati giorni poi all’insegna di cose strane, sono stato a Torino, ho dormito in una panchina della stazione. Altre faccende. Intanto ho imparato ad andare in trance, a colloquiare con dio, a pormi in una condizione di sacrificio. Mi colpisco da solo con un cinturino di cuoio. Quando sanguino immagino mondi completamente nuovi immersi nella gloria di un dio nuovo perché più comprensibile. In questa condizione prego e osservo, potrei dire viaggio e racconto. Avevo materializzato questa versione 11 del pianeta terra che aveva le seguenti caratteristiche: stella sole molto più vicina e conseguente estate perenne, desertificazione di molte parti del pianeta, stravolgimento eco-climatico, il 90% della popolazione umana commutata in neri, eliminazione totale e radicale di qualsiasi forma di trasporto: automobili, motori, camion, treni, aerei, navi, traghetti. Abolizione volontaria di tutte le armi. Mari ed oceani che per motivi inspiegabili emettono continuamente la seguente opera musicale: Invocation di Moondog. Ininterrottamente, come una nenia eterna, continua, assordante, senza fine, senza sosta.

La musica è questa: http://www.youtube.com/watch?v=QZeENjvXgjU

Cuore di carne

2010-10-31T07:10:00.001-07:00

Il mio grande cuore di aria. La mia grande fiamma. Intonare allora tutta una vita su una corda che ad ogni pizzico trivella un centimetro di carne nel cuore. In una disciplina dell’essere tutta disorientata, in una pasqua di smarrimenti. Dove tutto non doveva essere come sembra: consapevoli (solo vagamente) del grande trucco della realtà sottile. E non dire, ma essere. Non fiatare, reclamare. Non vacillare, penetrare. Ma tu sei fondamentalmente scemo, non puoi capire. E anche se capisci, dimentichi. Ho solo fede. Soltanto fede. “Nel lontano avvenire si delinea uno stato finale in cui (più ancora delle cellule di un cervello) noi formeremo un unico sistema, ultra-complesso, e di conseguenza, ultra-accentrato”. Parola di Teilhard de Chardin. Parole che svaniscono. Mosaici di storie: una che cade in una porcilaia, donna uccisa a morsi da maiale in Sardegna. Per dire. Grande cuore di carne, resisti ti prego.

I personaggi possono

2010-10-30T17:55:00.001-07:00

I personaggi possono essere i seguenti. Un vecchio, con il bastone e una borsa. Una madre, grembiule e gonna lacera. Un figlio, con un ombrello, ferito al volto. Un padre, con una bottiglia in mano, barcollante. Scena: un grande chiosco, Albania per esempio. Ma c'è il bisogno di "verticalizzare" l'essere umano che mi preme, va detto; mi preme parecchio. Perchè tutto mi pare si mortifica e si banalizza in orizzontale, mentre io tutto desidero e tutto aspiro solo in verticale. Un vecchio, una madre, un figlio, un padre. Possiamo iniziare. Quanto abbiamo pianto!

La donna ormai

2010-10-30T07:11:00.000-07:00

E’ l’incredibile storia di una donna vissuta per 42 anni in un pozzo dal quale gli veniva gettato solo pane duro, frutta marcia e secchi d’acqua. Visse per 42 anni quindi al buio e tra una montagna di feci fattasi nel tempo cemento armato. Fin quando arrivò il giorno fatale. Tirata su da un salvatore il giorno di pasqua; la donna ormai sessantenne ha visto la luce e ha mormorato: “Che brutto odore c’è quassù”. E 10 minuti dopo è morta. Il suo corpo è stato riposto e seppellito nello stesso pozzo. Non ci saranno ulteriori pasque.

Il suo cane Agamennone

2010-10-26T16:53:00.000-07:00

Si chiama Cricket ed è un vero e proprio cavallo accompagnatore: chi? Un uomo di 60 anni, che poi durante una battuta di caccia, appoggia il suo fucile (carico) ad un albero, e il suo cane Agamennone scodinzolando fa partire un colpo che lo prende in faccia: l'ho visto domani, giuro. Tempo e moto invece sono illusioni del DNA. Finché non si uscirà dalla noce-ricevente chiamata “cervello”; l’altra copia di Dio che ne comanda il senso ci resterà aliena. 16 ottobre 2010. Sto vivendo, mi pare, l'angoscia delle angoscie; intrappolato e indeciso; squartato in una debolezza diventata lapide e tumulto, febbre e sopportazione fisica. Stephen Hirst ha vissuto 30 anni con un misterioso dente infilato nell’orecchio, ma ciò nonostante lui si è.

Il lodo Alfano è passato?

2010-10-23T16:39:00.000-07:00

E dopo Padre Pio; ora gli italiani organizzano anche i “pullman per Avetrana". E’ ancora estremistico e maleducato, immagino, dire che gli italiani sono in gran parte malati, definitivamente morti e radiotelecomandati dalla televisione? Si immagino. Come può tuttavia un colono di un “mondo anello” indugiare sulla caducità dei terrestri d’un tempo? Noi che viviamo una gravità disciplinare mediante forze centrifughe rotanti, noi che cloniamo i nostri padri e veniamo partoriti dai nostri figli, inquilini di un Computronium: habitat biologico, acqua, sabbia, serre, mari artificiali, robot inservienti, sole a profluvio, biotopi selezionati. In teoria abbiamo viaggiato 10 secoli all’interno di una nave-pianeta, trasmesso memoria genetica per giungere ovunque nell’universo. Ma sulla terra non voglio più tornare fino all'anno della Sfera di Dyson! Il lodo Alfano è passato? Male che vada cerchiamo qualche altro omicidio...

Ildegarda da Bingen idem

2010-10-20T10:09:00.000-07:00

Questa notte guardavo i völva, sacerdoti pagani nordici, fatti legare dal re Olaf I di Norvegia, mentre attendevano immobili nell’acqua la morte per mezzo dell’alta marea: uno di loro sembravo io, e costui mi diceva: "O torni a sud o fai la mia fine". Nella cittadina portuale di Great Yarmouth invece, c'è stata una copiosa caduta di pesci dal cielo. Ogni giorno si invertono le leggi della fisica; e se ti stupisci muori. Ma se uccidi qualcuno la tua casa diventa un "plastico" per Bruno Vespa. Eppure noi abbiamo fede in Teilhard de Chardin. Noi sappiamo che Tommaso d'Aquino aveva ragione a dire che le cose future nelle loro cause possono essere conosciute con mezzi naturali dall’uomo stesso. La santa Ildegarda da Bingen idem. Noi aspettiamo. Noi vediamo. Noi abbiamo già visto: è questo il problema. Ferito dai vetri infranti l'animale infuriato ha cominciato a correre impazzito tra le stanze?

Un nano con la parrucca

2010-10-19T04:03:00.000-07:00

Mi sono svegliato dopo che ero un miceneo in lotta a Zakros, poi tra le 9 e le 10 del mattino dalla parete della mia stanza discende una pioggia d'immagini, e la scena è questa: c’è un uomo che è seduto in una stanza all’interno di un appartamento molto sporco, e ha per le mani la testa appena mozzata del figlio down. Il corpo decollato del figlio quindi giace nello sgabuzzino in parte sepolto da scatolame vario di tonno e sottaceti. Cercando di scostare lo scatolame per osservare meglio la trachea tutta aperta, mi sento chiamare da dietro, voltandomi non vedo nessuno, soltanto appena risento la voce capisco che devo guardare giù; all'altezza del mio inguine perchè sono davanti ad un nano. Un nano con la parrucca di Andy Warhol che mi dice: "Ricordati che in ciascuno dei nostri piedi abbiamo come minimo 1 miliardo di batteri".

Fyodor è scoppiato

2010-10-15T03:41:00.000-07:00

Sono le sette del mattino del 25 dicembre e in un paesino dell’Ucraina; il padre Sergey insieme al suo unico figlio sordomuto Boris, sono intenti a prepararsi ottime cene per i mesi a venire: stanno uccidendo Fyodor, il loro unico maialino. Il padre Sergey alle otto in punto sgozza il maialino mentre Boris tutto contento ne raccoglie il sangue con una ciotola di rame. Intorno alle 9 i due iniziano a pulire il maiale gonfiandolo dal culo con una bomboletta di gas “made in china”. Sono le ore 10 e 30 quando in paese si sente un enorme boato: il maialino Fyodor è scoppiato uccidendo padre e figlio sul colpo. La moglie Galina rimasta illesa perché ancora a letto, non può che costatare l’incidente e spazzolare via con un idrante i detriti del porco, del marito e del figlio. In Italia intanto per questo mese abbiamo perso altri 395 mila posti di lavoro: 14 milioni i disoccupati secondo l'Istat. Fyodor, il maialino che scoppia e uccide.

A fucilate Salamone

2010-10-12T14:06:00.000-07:00

Il 19.07.1921 assassinio di Bruno Salvatore. Ad agosto dello stesso 1921 Giordano Giuseppe ucciso a colpi di fucile in ex feudo Mortilli. Il 02.11.1921 Caiola Baldassare assassinato entro l'abitato. Il 09.11.1921 Bommarito Onorato, anche lui fucilato dentro la propria abitazione. Il 28.11.1921 stessa procedura per Musonserra Baldassare; ucciso mentre era a tavola con la propria famiglia. Il 29.11.1921 uccidono Sgroi Giuseppe. Il 27.01.1922 D'Anna Stefano in ex feudo Mortilli. Il 27.01.1922 uccidono a fucilate Salamone Filippo in ex feudo Mortilli. Il 10.08.1922 scomparsa di Maniscalco Calogero, lupara bianca, il corpo non sarà mai ritrovato. L’8.11.1922 invece viene rinvenuto nel feudo Disisa, campagna limitrofa al paese, un cadavere in putrefazione di uno sconosciuto. L’8.11.1922 altro rinvenimento nel fiume Jato del cadavere di una donna non identificata con una grossa pietra legata al collo. L'8 settembre 1923 viene ammazzato Di Piazza Michele. Il 18 settembre 1923 fucilato Pullarà Santo in feudo Giambascio. Ciao Nania.

Futuri robot

2010-10-07T17:51:00.000-07:00

Noi odiamo i cani. Non mi convince la gioventù, non mi convincono i vecchi, i vecchi barbosi, sanguisughe d'Italia, i vecchi monocentrici, politicizzati, assassini, no! Non mi convincono i cani: così obbedienti, vili, così sporchi. Non amo i saponi, così lindi, disinibiti, molesti. Noi tuttavia abbiamo tutto questo: palindromi e finestre window, arieti d'un altro tempo e virus magnetici. E' anche per questo che odiamo gli esseri umani, noi che abbiamo imparato a tornare indietro (da voi), facendovi rifare il tutto (il danno) con un semplice target: il peggiore. Abbiamo immaginato bambini crescere davanti alla televisione, con un sole oscurato dal bromuro, intrappolati dalle reti wireless, mangiatori di edulcoranti, conservanti, coloranti. Respiratori di benzene e metallo pesante, futuri robot di un formicaio senza più nuvole: avete detto si!

Voi no

2010-10-07T08:52:00.000-07:00

Malgrado un miglioramento della situazione di sicurezza generale, si continua tuttavia ad assistere ad atti di terrorismo in Kabilia e nelle regioni nordorientali del Paese: avevamo cominciato con una linea - da Gianburrasca a Bin Laden, passando per la caccia agli ebrei e la guerra santa - tutte le avevamo intraprese e fu guerra: nucleare e climatica, psicologica e batterica. Poi ho ricordi vari di quando sono stato architetto nel Terzo Oriente o di quando ho sposato un ereditiera del Formicaio 10 (l'attuale Francia), cose divertenti! E mi pugnaleranno a morte, ma non qui, nelle province di Boumerdés: Tizi Ouzou, Bejaia, Jijiel, Tipaza, Ain Defla e Chlef. Ero su un treno che collega Bejaia a Tipaza: eserciti di palme metanogene e poi basta, solo fotogrammi. Noi abbiamo avuto capre, abbiamo avuto maiali, e li abbiamo convertiti in Ministri. Noi abbiamo creduto nello Stato: noi abbiamo amato il cerume, abbiamo inventato l'AIDS. Noi vi abbiamo sempre controllato dall'alto. Voi no.

Ora sappiamo solo che

2010-10-06T16:16:00.000-07:00

Abbiamo cose nuove da non dirvi. Era uno spettacolo: a Menfi incontriamo il clone Ptah, Dio creatore del mondo e patrono degli artigiani. Camminiamo mesi, fino ad una terra che si collega all’antico Continente; a Tebe e Karnak scorgiamo Amon-Ra, il suo mantello di lapislazzuli da secoli rimpiazza l’illuminazione su tutta la zona di Nabatiye, Sidone, Byblos, Tiro e Zahle: non a caso i Sairon rifornitori elettrici sono stati obbligati al fallimento. Noi ora sappiamo solo che a Montelepre se occorre puoi memorizzarti un secolo quantico: passaggio dalla matrice carbonio alla matrice carbonio-silicio, farmaci, vaccini, onde elettromagnetiche, scannerizzazioni, virus...

Ora finalmente ho ripreso

2010-10-06T16:05:00.000-07:00

Ora finalmente ho ripreso a far qualcosa: carta pesta, creta, qualche disegno. Poi non ci sono novità sul fronte del. E per altro i dottori, una decina in tutto, e tutti libanesi. C’erano stati altri ricordi da rimuovere meccanicamente, almeno per me: il vagabondare affamato lungo l’Italia centrale, l’essere stato rapito dai cannibali e liberarsene con il riscatto che mi vede oggi privo di ambedue gli occhi: 4 secoli nel futuro da oggi. Ma nessuno ci ascoltava più. Se hai desiderio dei miei occhi che sanno ipnotizzarti rivolgiti a.

Nella certezza che

2010-10-06T16:02:00.000-07:00

Ricordi da bimbo? Nato con le forcipi? Infanzia trascorsa a disegnare bare trasparenti dove potevi vederci cadaveri in putrefazione? Ricordi la tua passione incomprensibile per le stelle? Per la geografia? Per la terra intesa come sfera artificiale? Venerdì mi è arrivata una lettera: il mio dito.

Ami guardare

2010-10-06T16:00:00.000-07:00

In una sola parola: stai bene, non puoi lamentarti. Ami guardare il mare grigio che confina come da patto alle Colonie 11 e 12, quelle limitrofe ai paesi dormienti: le patrie del Cesio e del Rame! Sin da bambino ne avevi sentito parlare; i paesi ove tutto è stato già fatto e la gente vive dormendo, perché la sua gente ha già dato il suo contributo, ha già subito la sua metamorfosi, ha covato. E tu lì non ci sei mai stato, e il motivo è semplice: sei uno degli acquisiti migliori dell’Aurum. Mi hanno detto della morte di qualcuno ma io non credo alla morte: confermo che capirmi è bello.

Abolite nel nome di Ezechiele

2010-10-06T15:55:00.000-07:00

Stamattina mi son svegliato: il sole addio. Dei ricordi questa mano, dei nasi questo piede, delle vertebre? Delle vertebre le vertebre. Onofrio così dovette sopravvivere in quella fossa tra i vermi, i topi, i cadaveri che bollivano tra quei liquidi infettivi e giunto al sesto giorno non poté che fare l’inenarrabile! Mangiare la carne putrefatta di quei morti e bere i liquidi putrescenti: solo così infatti si salvo da morte certa. Fu solo dopo 15 giorni esatti che, scoperchiata la botola per ficcarci dentro un morto fresco; gli operai sbigottiti si trovano davanti uno zombie sporco di bile e coperto di vermi che ancora rantolava: ed era lui, Onofrio Campo. Dei 7 morti insieme a lui in quella fossa; solo le ossa spolpate alla perfezione! Noi non desideriamo più bambini in questo pianeta: tutte le famiglie saranno abolite nel nome di Ezechiele.

Con o senza l’intuizione di Alexander Shlyakther

2010-07-23T01:57:00.000-07:00

Se mi inviti a camminare con te, potrei divertirti segnalandoti ad ogni passo i 10 miliardi di atomi presenti in un metro cubo. Magari in Egitto, a Cunassa vicino l'Eufrate, e se ci pensi sarebbe gradevole battere le suole e traversare il cerchio per fare scolastica con le seguenti coordinate: “spazio buio e vuoto, formazione delle galassie, nascita della tua stella-sole, formazione del tuo sistema solare, sbocciare della vita microscopica, svilupparsi della vita macroscopica, entropia-morte-o-distruzione, il sole si dilata, morte termica e punto Omega infinito”, e lì nell’ultimo scalino con la O gigante la fornitura teorica delle formule olografiche a venire, e quindi tu rimarresti stupito e confuso; la vita di Omega che (ri)crea (ri)formulando il cerchio daccapo (Dio). Ecc. ecc. Capito? No! E vabbè sarebbe divertente lo stesso; arrivare fino ai giardini della Verdura e punzonarti lo strano caso di Paul Ehrenfest. Tu non parleresti, avremmo soltanto il ristoro della solita abitazione al di là dei pini, vicino al Ticino dove c’è sempre quel vecchio di merda, com’è questa casa? E lo domandi pure? Ha un estetica raffinata sino alla volgarità coi suppellettili ornamentali tipici del tempo (il 6.000 a.c.), quindi decorazioni sul tetto raffigurano un enorme pavone i cui occhi rossi e neri formano il numero dello stadio di Nigredo, un corvo unito al Sole Nero, una mano, un atomo, il numero zero, e il piumaggio policromo che forma tutte le scale verso l’architettura di Astaroth, una croce a braccia indica il lampo che termina sopra al letto: l’invito alla bioelettricità, all’energia, a ciò che giunge dall’alto per forgiare il basso: il sesso! Nella porta una piramide la cui estremità è staccata, è lì nello stacco che troneggia una pupilla d’oro che fa luce 6 volte al giorno ogni 666 secondi. Eccetera eccetera. Però devo lasciarti, te, il vecchio, la casa, l'Astaroth, l'Omega, e perchè? Perchè Kaspar Hauser sta per tornare in Sicilia, e sento già l'odore salino di Punta Raisi. Con o senza l’intuizione di Alexander Shlyakther, giuro.

Il neon (cose così)

2010-07-20T17:50:00.001-07:00

“Mangano è un eroe”. Dal mio balconcino; uno stratosferico neon ad intermittenza, con la scritta manifesta E N T R O P I A. Una via, organica; ove si destina alla cieca il sacro pascolo del “prodotto”: l’umanità, e del miliardo di bovini, ovini, caprini e mammiferi, se ne censisce (a tergo del marchio) l’orribile commutazione: “Sono troppi, vanno sfoltiti, le risorse del pianeta sono in esaurimento”, è una dichiarazione matematica, e la matematica è cruciale, come la ghigliottina, come la pallottola che fora il cervello: inconfutabile. Ma il piccolo pianeta è magnifico: serba di nascosto o lontano ancora tutte le meraviglie, meraviglie che noi asini, noi vacche, noi scrofe vogliamo ancora godere. Ma qui, fuori dal mio balconcino, nel Micro di quell’entropia dilagante si lava in candeggio il paesino Italia: latifondo privato con le desinenze (liriche, temporali) del momento: luglio 2010 per esempio, le vacanze che incombono, l’afa al nord, la normalità al sud, i metereologi del Fantabosco, e fatti del momento, micro-fatti che sono calendari, e quindi riverberi; noiosi, inutili, perché è inutile la Storia per uno Stato senza legge: 19 luglio e si commemora Paolo Borsellino per esempio (e siamo a due esempi), a Palermo dapprima; vandalizzando la sua statua insieme a quella di Falcone, mentre pochissimi altri giorni prima a Festino panormita concluso, fugge il papillon Daverio tra la rabbia “senza-sfogo” dei senzatetto e l’ira comico-difensiva dello stesso, e così nel miglior “Passepartout” mai visto, il Daverio ci urla d’essere “stalinista”: ma allora siete solo lampi? Lampi di deplorazione si, e che poi fugano ossessivamente tra i deserti d’un Facebook populista e popolare, e tutto muore, perchè il lampo muore sempre. E di 19 luglio giustappunto sarà poi Milano che ricorda Paolo Borsellino: in cima al duomo, yes, con Berlusconi che canta con Aznavour, e insieme a lui gli amici di sempre come Lele Mora, Confalonieri e il cabarettista Emilio Fede, e si piange, si piange per il 19 luglio 1992, si piange l’eroica figura di Borsellino, piangendo e cantando, cantando e brindando. Ma è un attimo: lampeggia reiterato il neon gigante targato Entropia ed è l’inatteso: tra i canti e i vocalizzi una voce si leva e ricorda al premier al botulino che; non era mica Borsellino l’eroe ma Mangano, il mafioso Mangano! Ah, ecco. E Aznavour riprende, mentre la Santanchè si rimette a posto uno zigomo vinto dalla gravità.

Romanzo sul suicidio (numero 81)

2010-07-17T11:41:00.000-07:00

Hai sentito una canzone, ti sei ucciso, ma in un'altra combinazione molecolare ti sei salvato, sei stato uno degli ultimi superstiti, hai ricordato un tempo antichissimo: credo 8 o 9 miliardi di anni fa, te li sei fatti tutti i tempi scomposti della tua carne; poliatomica, omoatomica, eteroatomica. Sei poi andato avanti, e per intenderci già c’eri al tempo del Grande compromesso, con una sonda isotopica ricordi l’inseminazione, 300 mila anni fa, l’aggiustamento, 100 mila anni fa, e i vari interventi, 15, 10, 6 o quello di 2.000 anni fa. Poi sei stato ancora avanti, dalle stagioni spettroscopiche alle ere dell'iperbole, dai tempi magnetici sino alle singolarità gravitazionali combinate. A volte ti ricordo, magari sfiorandoti il ponte a cerchio del tuo naso e non mi lamento, al massimo penso. “Nulla, ho tutto abolito, tutto". Solo momenti recenti, solo quelli. Sotto il governo del califfo omayyade, Mu'awiya ibn Abi Sufyan (661-680), Damasco divenne la capitale del califfato, e tu eri presente ad esempio; dietro le tendine di un chiosco con ceramiche tutte azzurre intorno. Ma diresti che è un ricordo e fai bene, giacché ora è un altro tempo nel quale se dobbiamo essere sinceri non è una gran festa, e cioè? Ti stai per impiccare, si, ti stai suicidando. Fuori impazza la terza guerra mondiale, non c’è più cibo a disposizione che non sia intriso di veleni nano tecnologici e nano-sensori: ogni cosa che ingoi serve solo a monitorarti, a seguirti, a farti compiere azioni contro la tua volonta. Suona a tutto volume “Renée Fleming, La Traviata”, e io (cioè tu) salgo su un tavolo al centro della casa e dopo un secondo mi lascio dondolare nel vuoto: mi sono appena impiccato al lampadario. Il 2 ottobre 2018. “Allentala per dio, allentala! Salvami!”. Ormai non ricordo neanche più quante volte ho avuto questo incubo nella mia vita, mesi e mesi di psichiatria, anni e anni di analisi e nessuno è venuto a capo di niente. "Noi ricordiamo - tu mi diresti - e se ricordiamo è solo perchè abbiamo vissuto". Giusto, noi ricordiamo, e allora io ricordo, e ricordo solo ciò che ho già vissuto. Getti proto-stellari ovunque; tra le pieghe della mia fronte, saranno atomi ibernati, saranno evanescenze di quark, bagliori parentali d'una qualche protostella o nube molecolare. "Ora basta, ritorna! Apri gli occhi". Mi salvo, come sempre. Come sempre, mi salvo! Allento la corda e scendo dal tavolo: chino il capo a guardare la pozza d'urina sotto i miei piedi che ho appena fatto dalla paura, senza neanche rendermene conto. Mi infilo così come sono sotto la doccia. Fuori qualcosa d'incredibile: “Jealous Guy” di John Lennon, è bellissima, e la stai risentendo ora, cioè migliaia e migliaia di volte.

In foto, opera di Vito Stassi, "Man lying", 2009.

Romanzo sulle cose (numero 71)

2010-07-17T06:01:00.000-07:00

Io ho visto San Giuseppe da Copertino mentre compiva la sua levitazione urlando; il suo viso gonfiarsi durante il volo e divenire azzurro. Il ferro è cenere di stelle esaurite, ci siamo? "Ma anche il calcio, il fosforo, lo zolfo, il cloro, il sodio o l'azoto vengono da fucine stellari", bene, e dove ero io? Luglio 1960, Londra, non ci sono. 1875, locanda in Belgio, passo! Era un anno qualsiasi invece, era un tempo ideale e avevo sperimentato di tutto: 4 aprile 1731 e la contessa Cornelia Bandi è la prima in Italia a morire per combustione spontanea, fu ritrovata nella sua stanza ridotta in cenere tranne che per le gambe: assolutamente intatte e ancora avvolte in calze di seta, gli stessi inquirenti d’allora non riuscirono a spiegarsi razionalmente quanto accaduto; e un magistrato archiviò il caso in tal modo: “Sembra che nel petto della contessa si sia acceso un fuoco spontaneo”. Come vedi ti offro la nomenclatura delle date: la salma del Cronos ti è servita, puoi rammollire il tuo naso nell'acqua, hai la certezza! Io ero lì, a guardare il corpo della contessa implodere silenziosamente in una combustione fulminante, senza fiamme, senza fumo, senza odori: in un minuto tutto il suo corpo scomparve polverizzandosi. Quella stessa sera e ho amici che possono testimoniare; ho cenato al “Rosso” insieme ad un tappezziere, un ferraio, un maestro di grammatica e uno studente di latino. Mi sono spostato di poco – ho avuto poco tempo per il tempo - nel 1725, a Reims, il povero Jean Millet viene processato e accusato di aver ucciso la moglie bruciandola nel camino: falso! Della donna erano visibili pochi resti. Il signor Lecat, un giovane medico, convince i giudici che non si era trattato di una morte “normale”, bensì di una sorta di fuoco lanciato da Dio per castigare la moglie di Millet conosciuta da tutti come ubriacona. Io ero là: la signora Millet ebbe una combustione spontanea. Ho visto santi morire vivi, uomini che non furono santi seppelliti vivi dentro bare di legno. Avanti o indietro nel tempo; mi è indifferente, come mai? 1986, un uomo di 58 anni brucia nella sua casa di New York, tutto ciò che rimane di lui sono poche ossa e due chili di cenere: per incenerire un corpo umano in maniera tanto completa, il fuoco dovrebbe raggiungere una temperatura minima di 2500 gradi. Un incendio domestico invece, capace di distruggere un edificio intero, raggiunge in media solo una temperatura di 200 gradi. Volete dell’altro? La bauxite è una roccia sedimentaria, io la lavoro, la trasformo in alluminio: tu conosci ogni segreto della materia ma è meglio tacere, mi scrivi in un foglio una sola incertezza matematica: "l'Universo ha circa 13 miliardi di anni, la tua specie invece qui sul pianeta Terra non conta neanche 200 mila anni, fai un conto ragionato, cosa sono 13 miliardi di anni, e poi cosa sono appena 200 mila anni".
Non ti ho più visto: ricordo solo le pieghe a balcone del tuo naso, o di quando desideravi essere vento e tu diventavi vento. Non mi manca nessuno: nemmeno la signora Millet o Cornelia Bandi.

In foto, opera di Silvia Idili.

Nuova tappa di Sweet Sheets.

2010-06-29T16:11:00.000-07:00

SWEET SHEETS (Moves to Modica)
PALAZZO DELLA CULTURA DI MODICA
Corso Umberto I, 149, Modica (RG)
OPENING/ Venerdì 06 Agosto 2010 h. 20.00
la mostra resterà aperta sino al 30 Agosto 2010
lunedì - sabato h. 08.00 / 20.00 domenica h. 10.00 / 13.00

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ARTISTI / 108. Adalberto Abbate. Giuseppe Adamo. Sergio Amato. Andreco. Ango The Meek Dead. Francesco Balsamo. Orazio Battaglia. Alessandro Bazan. Jacopo Benassi. Zaelia Bishop. Massimiliano Bomba. Bombo. Marcello Buffa. Cristian Bugatti. Andrea Buglisi. Giuseppe Buzzotta. Mirko Canesi. Giancarlo Cappello. Jacopo Casadei. Marco Cassarà. Andrea Cerruto. Gabriella Ciancimino. Diego Cinquegrana. Gianni Colosimo. Giuseppe Costa. Francesco Costantino. Angelo Crazyone. Andrea Curti. Dario D’Alessandro. Francesco De Grandi. Giovanni De Lazzari. Dem. Demented Urania. Angelo Di Dedda. Claudia Di Gangi. Alessandro Di Giugno. Andrea Di Marco. Fulvio Di Piazza. Fada. Pierpaolo Febbo. Grace Fisher. Francesco Fontana. Simone Geraci. Massimo Giacon. Laura Giardino. Daniel Giordano. Daniele Giunta. Valentina Glorioso. Tommaso Gorla. Massimo Gurnari. Federico Gutierrez Schott. Leeza Hooper. Michael C. Hsiung. Adelita Husni-Bey. Emanuele Kabu. Laura Lamoratta. Giuseppe Lana. Andrea La Rocca. Filippo La Vaccara. Francesco Lauretta. Filippo Leonardi. Jorge Lopez. Tiziano Lucci. Anita Luperini. Federico Lupo. Maba. Luca Macauda. Pietro Mancini. Federico Mazzoni. Marco Mazzoni. Dario Molinaro. Moneyless. Ignazio Monteleone. Gianni Moretti. Sebastiano Mortellaro. Fabiola Nicoletti. Silvia Noferi. Andrea Nurcis. Pietro Palazzo. Simone Pappalardo. Danilo Pasquali. Lorenzo Passanante. Pastorello. Tuono Pettinato. Cosimo Piediscalzi. Dr. Pira. Nike Pirrone. Linda Randazzo. Elena Rapa. Giampiero Riggio. Stefania Romano. Marco Carli Rossi. Diego Ruggiero. Laboratorio Saccardi. Manlio Sacco. Antonio Salieri. Pietro Sedda. Raffaele Semeraro. Fabio Sgroi. Siva. Stefano Serusi. Vito Stassi. Stato di Famiglia. Francesco Tagliavia. Maria Francesca Tassi. Marcello Tedesco. Tellas. Alessio Tibaldi. David Tibet. Filippos Tsitsopoulos. Fernanda Veron. Daniele Villa. Sergio Zavattieri. Michele Zingales.

A pochi mesi di distanza dalla terza edizione, SWEET SHEETS, evento nato nel 2007, ideato ed ospitato da ZELLE ARTE CONTEMPORNEA, giunge ad una quarta tappa completamente rinnovata. Ad ospitare questo doveroso omaggio alla magia e alla fragilità della carta, è adesso Modica, città barocca della Sicilia orientale, e più precisamente il Palazzo della Cultura, ex sede dello storico tribunale ed oggi sede del Museo Civico Archeologico, sito nel cuore del centro storico.
Grazie a nuove sinergie e alla preziosa collaborazione della galleria romana MOTELSALIERI diretta da Fabio Quaranta, si è giunti ad un totale di oltre 100 artisti che in questi anni hanno appoggiato e condiviso il progetto ed oltre 500 opere di piccolo e medio formato, strutturate in una sorta di opera corale saturata all’eccesso. Un accumulo d’immagini capace di colpire violentemente la retina, una “camera delle meraviglie” dove un gioco di rimandi ed attraversamenti, innesca infinite connessioni tra opere del tutto distanti, dalla fotografia al disegno, dal collage, all’incisione, indagando la ricerca di artisti di diverse generazioni ed antitetiche inclinazioni.Verrà inoltre presentata al pubblico siciliano Nazi Knife, una pubblicazione cartacea di arti grafiche e visive nata a Parigi 4 anni fa dalla volontà di Jonas Delaborde e Hendrik Hegray, mostrando il meglio del disegno contemporaneo risalente alla “Outsider art” degli anni 2000, sia statunitense che europeo. Presentata quest’anno, per la prima volta in Italia, in un progetto ospitato da Motelsalieri, curato da Valerio Mattioli e Massimiliano Bomba. Quest’ultimo, presenterà “WORMS” una pubblicazione in edizione limitata realizzata in occasione della terza edizione di “Sweet Sheets”. Come di consueto saranno in distribuzione, “GRAFFA”, una raccolta di disegni pinzati da graffette a cura delle artiste Laura Giardino ed Elena Rapa e “UND” fanzine v.m.18,curata dal fotografo Danilo Pasquali.

Disponibili su prenotazione le T-SHIRT/CATALOGO in tiratura limitata.

ZELLE ARTE CONTEMPORANEA
Via Matteo Bonello n°19 / Via Fastuca n°2, 90134 Palermo.
+39 3393691961 www.zelle.it zelle@zelle.it

Romanzo numero 34. (Romanzi vari).

2010-06-16T10:22:00.000-07:00

Romanzo su un impiccato - da "Romanzi vari",(2010).
"Ha 22 anni e passa tutta la sua vita attaccato su youtube a litigare a morte con altri utenti sconosciuti che commentano video. Non legge, non ha mai amato studiare, è nato in parte già morto: quel briciolo di curiosità lo ha spinto sempre verso qualcosa di puerile o intellettualmente inutile: la comprensione dell'Universo o della realtà non fa per lui. Sua madre lavora al catasto e fa la puttana per piacere: scrive annunci su un sito per incontri tra Milano e Voghera e incontra uomini di tutto il nord Italia, è una brava donna anche se come mamma è stata sempre assente, ma il lavoro è lavoro, vota Forza Italia, è femminista, ed è una cattolica fervente. A pranzo, essendo sempre solo, lui va in cucina e si prepara un toast con la nutella e le banane – lo ha visto fare su youtube – mangiando il suo toast pensa a quando era bambino e guardava la Melevisione, oggi invece insulta a morte altri suoi coetanei che scrivono su youtube di scie chimiche e complotto dell’11 settembre. Fuori è freddo, aerei non identificati hanno fatto scacchiere nel cielo da ore, lasciando via via un tetto sintetico sopra la città: il gioco alto della terra ha organizzato i prossimi 2 secoli a venire ma lui, il nostro eroe torna nella sua stanzetta e si rimette su youtube, una t-shirt dei Ramones addosso e la morte stampata in faccia: chino, sordo, cieco, davanti al pc. La madre a quest’ora si starà facendo pisciare in bocca da “Pappone 54”, un bresciano impiegato al comune che ha conosciuto in un giornale per incontri piccanti. Il nostro eroe invece sta lì; devoto agli insulti sul web, solo verso le 18 del pomeriggio metterà il computer in ibernazione, e togliendosi la cintura “molto punk” se la passa attorno al collo e la sistema per impiccarsi ad un lampadario. Morirà abbastanza in fretta; il tempo di orinarsi e cagarsi tra le brache, ma poi arriva la bava alla bocca e finalmente è fatta!"

Presentazione del nuovo Banlieue num. 6

2010-06-09T13:06:00.000-07:00

Venerdì 11 giugno 2010 alle ore 21.30,
al "Frida Cafè" di via Pollaiuolo 3, Milano,
verrà presentato il nuovo numero di "BANLIEUE".
All'interno anche un mio lungo racconto su un misterioso siciliano che afferma di avere 3.450 anni. Non mancate alla presentazione.
In questo nuovo numero di "Banlieue", scritti di: Giuliano Frattini, Simone Tempia, Pippo Balestra, Katia, Alfonso Pierro, Max Teso, Cosimo Piediscalzi, Gabriele Ferraresi, Antonio Lo Greco e Pino Gilardetti.

Mio articolo e disegno sulla rivista "Prospektiva".

2010-05-13T16:52:00.000-07:00

Prospettiva al Salone del libro di Torino:
allo stand C18 del Padiglione 1, presso lo stand di Prospettiva Editrice, troverete anche il cinquantesimo numero di Prospektiva Rivista letteraria, con scritti di: Sacha Naspini, Gianluca Morozzi, Iacopo Barison, Cosimo Piediscalzi, Marco Marsullo, Tomasz Kuciewski, Matteo Τρισμέγιστος Trevisani, Daniele Piccinini, Carlo Palizzi, Veronica Mondelli, Simone Rossi, Massimo Lerose, Jeffrey Zani, Gaston Malgieri.

Uscito "B-Polar", nuovo Serox-Zine.

2010-03-31T09:49:00.000-07:00

E' finalmente uscito il nuovo numero di Serox-Zine, dal titolo "B-Polar".
All'interno del quale ci sono miei diversi interventi; articolo, disegno più altro. Numero bellissimo. Cercatelo, cliccate, e sfogliatelo on-line.

Cercatelo cliccando "www.seroxcult.com".

"Ritratto di Michael Hsiung", penna su carta, cm 30x30

2010-02-10T16:54:00.000-08:00

Dopo 29 giorni; un disegno. Oggi ed altre cose; solo una piadina per pranzo ed una pera per cena.
Molto tempo che non facevo il sale dagli occhi.

Odore di amuchina, di panni puliti, sterilizzatori, di catetere, di tubi. Io bagnato steso su un piano verde, io parallelo in ogni dove e in ogni tempo. Io fermo immobile, davanti ad una lavagna, a scuola, che scrivo senza usare né mani né gesso la famosa frase: “L’universo, e di conseguenza i parametri fondamentali che lo caratterizzano, deve essere tale da permettere la creazione di osservatori all’interno di esso ad un dato stadio della sua stessa esistenza”. E poi di colpo 2002, o 2410.
Finito stasera, il ritratto di un giovane pittore che amo molto: Michael Hsiung.
© cosimopiediscalzi

"Sweet Sheet", group show, Zelle Arte, Palermo.

2010-02-10T16:30:00.000-08:00

Iniziata il 5 febbraio con grande affluenza la terza edizione di Sweet Sheet. Merito di Federico Lupo e della sua galleria l'aver fatto sbarcare a Palermo e per la prima volta una ricca selezione tra i più interessanti giovani artisti italiani del momento. Quasi 300 opere in mostra: nel mezzo della brigata anche il sottoscritto.

ZELLE ARTE CONTEMPORANEA, Via Matteo Bonello n°19 / Via Fastuca n°2, 90134 Palermo.+39 3393691961 www.zelle.it zelle@zelle.it
ARTISTI / 108. Giuseppe Adamo. Andreco. Ango the meek dead. Orazio Battaglia. Jacopo Benassi. Massimiliano Bomba. Bombo. Giuseppe Buzzotta. Mirko Canesi. Jacopo Casadei. Marco Cassarà. Giuseppe Costa. Dario D'alessandro. Dem. Demented Urania. Angelo Di Dedda. Claudia Di Gangi. Fada. Pierpaolo Febbo. Francesco Fontana. Simone Geraci. Massimo Giacon. Laura Giardino. Daniel Giordano. Daniele Giunta. Tommaso Gorla. Massimo Gurnari. Leeza Hooper. Michael C. Hsiung. Emanuele Kabu. Laura Lamoratta. Andrea La Rocca. Anita Luperini. Federico Lupo. Maba. Pietro Mancini. Dario Molinaro. Gianni Moretti. Fabiola Nicoletti. Andrea Nurcis. Pietro Palazzo. Danilo Pasquali. Lorenzo Passanante. Giovanni Manunta Pastorello. Tuono Pettinato. Cosimo Piediscalzi. Dr.Pira. Teo Pirisi (Moneyless). Nike Pirrone. Linda Randazzo. Elena Rapa. Giampiero Riggio. Laboratorio Saccardi. Manlio Sacco. Pietro Sedda. Raffaele Semeraro. Stefano Serusi. Vito Stassi. Francesco Tagliavia. Maria Francesca Tassi. Tellas. Alessio Tibaldi. Daniele Villa. Sergio Zavattieri.
“Sweet Sheets” è un doveroso omaggio alla magia e alla fragilità della carta, appuntamento annuale, giunto alla terza edizione rinnovandosi in una formula ben più ampia e complessa.Una delicata apologia che vede protagonisti oltre 60 artisti di diverse generazioni e diverse attitudini, quasi 300 opere di piccolo formato, dalla fotografia al disegno, dal collage, all’incisione, strutturate in un all’allestimento saturato all’accesso, un gioco di rimandi ed attraversamenti, capace di innescare infinite connessioni tra artisti ed opere del tutto distanti.Si affranca dall’impatto corale del progetto, la fascinazione mitologica dei monotipi di inchiostro su carta che compongono “Le rapitrici”, l’intensa, coinvolgente installazione di Gianni Moretti.Verranno inoltre presentate e distribuite al pubblico siciliano, due fanzine nate nel 2009, legate da un amore per la carta quale punto di non ritorno di una comunicazione calda e artigianale.“GRAFFA”, una raccolta di disegni pinzati da graffette e stampati con toner nudo e crudo a cura delle artiste Laura Giardino ed Elena Rapa, e “UND” fanzine v.m.18, giunta ad oggi al secondo numero, curata tagliata e rilegata dal fotografo Danilo Pasquali.Ulteriore proposta di questa terza edizione è “WORMS” una pubblicazione in edizione limitata realizzata per l’occasione da Massimiliano Bomba, illustratore, fotografo, video maker da anni attivo con diverse fanzine autoprodotte, padre della ben nota RAWRAW!
OPENING/ Venerdì 05 febbraio 2010 h.19.00, la mostra resterà aperta sino al 14 marzo 2010 dal martedì al sabato dalle h.17.00 alle h.20.00